Diario de Náufraga

2012-01-01T22:24:00.001+01:00

cruzo el camino y es objeto mi vida porque extirpada de mi vida es el significado de la tierra, no está la hoja quemada, ni la diferencia con las guaridas de los topos, mantener ese estado es volverse loco y no hacerlo es ahogarse, es perder, la lluvia fue de tejas, digo del calambre al pisar tu charco y dice más alto el horizonte que dice todo de vuelta, todo otra vez más amarillo, del dentro nacieron las hiedras y con los cuervos hicieron naranja mis manos que soltaron su piel y te vi en lo lejos, muy pizarra, muy arena decir de los marineros, decir de la sombra que vio espantada el mar cuando creyó que era igual la sal que descender con las navajas y los prados, otra vez, porque no estamos solos cuando la roca afila sus labios y dice el nombre que teníamos cuando no estábamos locos pero vence porque es suya la guerra la hoja caída del eucalípto...

2011-12-15T22:58:00.002+01:00

Incierto decir con el veneno de las horas demasiado ocupadas. Incierto y decapitado. No me entran los viajes al bosque, me falta el embriagado vuelo ciego y sin objetos, ciego y sin prisas y adentro y nada, para perderse, para no tener, para vivir, porque sólo entonces...... pero ahora que estoy sola al fin supura el pus del ruido, como otro modo de cerrarse, violentando esta pared para no estar allí, primero quema librarse, intoxica deshacerse, porque primero es el dolor y ya después la cicatriz.

2011-09-13T20:36:00.001+02:00

Descubre el escribir, un no significado, digo y no quiero pensar, sólo decir e irme con lo que digo, a un no lugar a vendarme los ojos con otros ojos que apenas miren, para no ser en el sentido que no complace ni viene como ofensiva, a la maranta de laberintos que en el espejo de perder la vida mientras tecleo, proyecta la máscara de la ausencia que en mí existe, como carne.

2011-09-10T17:29:00.001+02:00

No quiero llegar a tropiezos ni planchar la ropa
no venderé las polillas de mis copas, no pondré mi lengua en tus oídos
soy culpable de prostituir al amor
pero ya no caminaré a ti, ni siquiera te escupiré mi noche
no te buscaré y mi estiércol sabrá de los bancos y de las estreyas
de las calles que no caben en tu paso y de sus puentes, de su mirada, de su luna
que es mi sangre.

2011-07-29T12:04:00.004+02:00

Como un acantilado tu justicia sobre y hacia la mar, se ahoga y se recrea de la furia y de la sal con la guerra en tus entrañas, por el significado, y en la trinchera las cáscaras de lo que llegó a ti y fue tornado a tu silencio que te empequeñece, dulce error de la torpeza, tu lucha dentro de tu tráquea como una mariposa sin fe en el lenguaje, has dejado cubrir a las sombras tu rostro que nos mira como un verso inacabado y te hablan de los buques y sus estruendos y tú que estuviste allí, no respondes, pero la barbarie de las olas en tu pecho, despierta al rayo, y en tu pecho queda, tan lejano que ni la muerte nos dejaría comprender qué tan violento que se queda en ti, en la distancia.

2011-07-28T11:16:00.000+02:00

Hoy conmigo, con ese café, se despierta también la euforia de estar viva sin excusas sobre los cuadernos, como una calzada perdida bajo el musgo, los tachones de ayer, se desgastan de sí mismos, se cubren de la tinta y reposan como un perro cadáver en algun vertedero, con el olvido como rostro y los gusanos como todo sigue y no preguntan, ¿qué es lo que acaba? hemos sabido distinguir a duras penas lo que es nuestro y la muerte que en cada nuca escribe una fecha y toda la vida como una balsa, nos besa los labios cuando en otros se levanta y abre sus ojos de todo cabe en este negro y nos mira como una yaga, como una vela que en otro barco nos busca y un día en el mismo mar nos hablará de los perros y de las armas y de los párpados que bajamos para no verla tan cerca mientras el llanto y el habrá que encontrar palas y un trozo de tierra.

2011-07-27T13:44:00.000+02:00

Recordar, como si me hiciera pequeña, como si mi pasado fuera un conjunto de carreteras de las cuales algunas acaban súbitamente sobre un muro o un contenedor de vidrios, llena de vosotros, de nosotros, de ellos, como un desagüe, no digo sentido, no digo mesa y mantel, digo goma de borrar, un decadente perseguir de lo que se escapa, destino como lo que no llego, como mi no poema, como no vestido, espejo que enmudece lo que traiciona de sí mismo al resto de universo.

escritura automática

2011-06-18T21:21:00.001+02:00

Subsana la equivocación el correr de los aires sobre el vacío como si la soledad atrajera monstruos de los suelos que disponen a tenerme en el caer de lo apagado, como la prisa que no llega a llegar, en el prado de lo silencioso, como si el tener fuera el preguntar qué clase de apetito se sacia de las sombras y mirar en los espejos del vacío las bestias responder en su crisálida de precipicio.

2011-06-13T00:01:00.000+02:00

Las cuevas que tenía aquí, ahora son minas abiertas, con lo que era mío en manos de un yo que ya no quiere, un yo que de lejos abomina y una sombra que recuerda en esta noche lo que ya no tiene casa porque es de nadie y el silencio y el vacío son espejos que devuelven el rostro de lo ajeno en mi cuerpo dibujado que en la urbe ya no duerme.

2011-06-04T18:07:00.002+02:00

El mejor modo de huir es el que sucede cuando no te mueves de sitio.

2011-06-04T13:57:00.002+02:00

Vivimos como pensamos la muerte,
lo que nos hace sentir la muerte es con lo que caminamos en la vida.

2011-05-20T22:52:00.000+02:00

El abismo de la mentira, bajo los cuerpos embolsa en el hambre su egoismo
como si estuviera rondando los rincones de sombra
y no quedara nadie para hablar de lo falso
porque no estamos vimos mientras creemos que lo infectado es culpa de las bacterias.

2011-05-11T19:16:00.001+02:00

Desde que vivo esquivando la idea de suicidio las puertas nunca enseñan sus rincones llenos de mierda y las sillas a punto de ceder están en el trastero, me he pasado al bando de los traidores, no significa que para arreglarlo tenga que morir, pero sí contar con los agujeros para plantarme, con que la vida no siga como la estúpida canción de verano, saber al menos que lo que viene lo puedo elegir y no se elige por miedo a romper la continuidad, no era más feliz cuando buscaba el suicidio, pero era más real.

S. XXI

2011-05-04T18:11:00.001+02:00

Me asomo a la ventana y veo edificios y antenas y coches y escaparates. Pienso que el único poema que nacería de este lugar sería mi cuerpo después de haber saltado al vacío.

2011-05-03T22:36:00.001+02:00

Hoy si dejo hablar a la tristeza, mañana no podré quitar el barro, pero si no la dejo habrá un metal más afilado esperándome, parece que todo se reduce a qué será más doloroso, antes hubiera dicho que lo importante sería dónde el despertar, pero hoy no creo en ningún despertar, en el valor de ningún camino. Me está jodiendo escribir en estos momentos, prefiero ir al silencio de las palabras, sobre las sensaciones que se suceden conmigo en el mirar de la oscuridad del cuarto apagado. Esperando a la pesadilla.

2011-04-23T10:08:00.001+02:00

A veces quiero morirme como una acción de descarga, luego pienso que no es tan buena idea y sigo el camino con un pozo más al que no mirar por un tiempo. Una vez que existe el espacio en que todo cae y he estado de su lado aunque sea una noche todo se vuelve más lejano, si no fuera esa gravedad que hunde en la vida y ocupa tal vez soltarse sólo sería echar aire hasta quedar libre, pero está lo que sería del dolor sin mí, de mis puentes, de mis telas, de las veces que levanté el brazo y toqué las ramas, está el miedo protegiendo mi marcha como un desfiladero oscuro que promete poesía y sangre, mientras siga aquí.

2011-04-16T12:08:00.004+02:00

Vinieron a buscarlo porque tallaba árboles en las aceras, porque olvidó lo que le enseñaron e inventó un mundo donde era posible ser aire, vinieron y barrieron las flores que él fue a buscar tan lejos, se llevaron sus trozos de cielo de aquí no está permitido ser nadie, le quitaron el barro que trajo como recuerdo de los corazones que había arrancado de las piedras, se le tiraron encima, le pusieron unas cuerdas, le dieron una plaza en una habitación cerrada, él dejó de hablar, dejó de comer, se fue para siempre con lo que no pudieron llevarle y nunca más volvió.

2011-04-15T08:43:00.001+02:00

Estoy detrás del muro, aunque no veas el muro. El muro es la esquizofrenia que se inventó para escucharte y para hacer posible un espacio en el que yo pudiera existir, el delirio es sólo un grito, el resto es una tela cosiendo dimensiones, ocultando y descubriendo la profundidad de un yo cosido al vacío.

No todo fueron barcos hundidos. No todo son cortinas. No hay tanta diferencia con el raso.

2011-04-04T21:27:00.003+02:00

Todavía la carne es cuerpo y el dolor no es la cicuta
todavía no escribí a la muerte de mis padres ni me libré de la sangre reseca de este invierno
todavía no me vi sentada frente a las vías esperando un tren, un tren para lo que sea
todavía conocí un huerto con las azadas oxidadas y la cosecha perdida
todavía era una niña no creyendo lo que miro
todavía estaré escuchando esta historia por si acaso queda el fusil en la boca del mar.

2011-03-25T08:47:00.001+01:00

No lo pensé, ni siquiera estoy de acuerdo con lo que dije, es la desbarata historia de mi forma social, dejo de existir para ser un pensamiento posible cualquiera, no le pongo entusiasmo, no le pongo ni siquiera algo de mí, es como un juego de espejos y lo primero que se me ocurre es lo que queda en el cristal que tú has creado.

2011-03-24T21:39:00.001+01:00

¿cómo tan distinta si tengo todavía la misma historia? de esas que empiezan en un lugar que se olvida y siguen sumando caminos imposibles, ciudades extinguidas, cartas que callaron... ¿por qué entonces no son los mismos ojos los que hoy miran a la lluvia desviar la atención de lo roto? No es el mismo llanto, no es lo perdido, no es esta casa ni estas palabras... es creer que en la pared en la que para lo que termina ha llegado ya todo lo que tuve...

2011-03-21T08:27:00.001+01:00

Mi orgullo espera de mí escarbar tus palabras de barro y devólverlas al pantano, espera a mi amor no vendiendo sonrisas que valen nada, que no cree en su sinceridad ni mi despertar ausente sobre el tejado, espera que diga que no, que sienta el no, que traiga de vuelta el pensamiento que está sobre sí mismo cuando te escucha, que salga del lodo del todo da igual, del no me importa deshacerme porque creo en el vacío, mi orgullo me espera para que regrese el espíritu a agarrar lo que realmente quiere tener, para que el vómito sea sobre lo que desprecio, para saber que lo que me mata es mi propia mano abandonándose a la indiferencia.

2011-03-16T20:24:00.001+01:00

Lleno mis agujeros de lsd, la ausencia la dejo vacía, vacía como la copa de vino dentro de un rato, un lsd que no compro, que no me regalan, que no existe pero su paraíso despojado conoce mi cuerpo y mi lengua cuando se queman los tejados y una guitarra quiebra mis ventanas y veo como se tira mi memoria y como se embarca mi alma a un naufragio morado, a un naufragio con todas tus barcas sonámbulas y asesinas desapareciendo bajo mis pies, toda tu saliva salpicando los labios de la bajamar y entrando con la vuelta que no quisiste porque el dinero valía nada, nada como hoy que a la puerta de la iglesia sólo encontramos ciegos con trajes de domingo.

2011-03-06T19:25:00.001+01:00

No sé dónde está el final de la salida, llevo saliendo una eternidad sin moverme de sitio.

2011-03-06T19:23:00.002+01:00

La misma llave bajo la misma puerta y hay que atravesar los mismos caminos para regresar al sitio que comenzamos a partir en su busca.

2011-03-06T17:23:00.001+01:00

Lárgate con las cigüeñas que de invierno en invierno me abandonan.

2011-03-06T17:13:00.001+01:00

¿cómo imaginar hoy algo que no me duela?

2011-03-05T22:29:00.000+01:00

Todo el tiempo para estar sola e inventar mundos en los que la soledad es una luciérnaga que ama a la noche y se precipita sobre los cuerpos desahuciados de las calles para invadirles de su luz, todas las paredes para ser borradas por el aire que axfisia estos cuartos y me convierte en un pasaje olvidado de mi propia vida, pero no quiero voces aquí, ni manos, ni promesas, quiero que esa vela quede encendida hasta el amanecer y que el órgano de los fantasmas toque despacio su réquiem porque amo esta horfandad y la libertad de ser nadie.

2011-02-28T07:50:00.001+01:00

No me sostiene un sueño que perdure, he intentado sobrevivir a la caída que ansia mi tristeza puta y no sé si lo he logrado, en mis días están todas las cicatrices y el tiempo desprecia a las fortalezas destruidas, la belleza cuesta la vida y la cordura.

2011-02-22T22:39:00.000+01:00

Dolor, ya no corteja tu herida la sangre por la boca, porque de ti, desnudo, invierno sin leña. Las cigüeñas y la tierra de tu vuelo prematuro por la vida en la que sin trampa me vi amándote a traición de amar lo que nos mata.

2011-02-20T13:09:00.001+01:00

Acá la nieve que trae luz blanca que miente como mienten los árboles de hoja peremne.
Y casi nada que decir, desde que el vacío se hizo mi amante.
Te mando un trozo de memoria. ( Siempre hemos estado solos)

2011-02-13T22:19:00.002+01:00

Revuelve en la noche la ansiedad el portazo, el tabaco de liar esparcido en la mesa, el hambre de escribir con una voz que sustituya el hambre, el delicado dolor de estrangularse al mirar lo que se fue, el tocar los cristales y ponerse a llorar, ese llanto que sólo sirve para quebrar el silencio que me rompe y me deja abierta a la noche, la noche que esnifa el futuro de la noche.

2011-02-12T17:19:00.001+01:00

Quiebran las palabras de tantos como tú que oí cuando prefería oír a la cal, quiebran en la insignificancia del suicidio del silencio, por una ballena que llegó a la playa, por una pared que separaba mi dolor de tu culpa, destruye tu comprensión las razones del vacío, destruye tu costumbre la idea que engendran los héroes derrotados y traen del fuego para que arda en un papel que en tus manos envejece y por tus ojos despide tu basto ruido que está en demasiados sitios, demasiados para omitir que he muerto con ellos.

2011-02-09T21:14:00.001+01:00

Un exilio atormentado brillando en la distancia que lubrica el no tener nada, apropia el jodido destino una tuerca oxidada de lágrimas que fueron nuestras, antes, cuando éramos inocentes, cuando cabía nuestro cuerpo en un autobús y era viernes y había calor y alegría y podíamos sentirnos, tocarnos, probarnos, cuando echábamos de menos las cicatrices. No sabíamos que diez años más tarde, tú ya habrías pasado solo por cientos de días y yo habría muerto bajo cientos de días, días como estrellas de fuego, como dientes afilados en la tierna carne.

2011-02-06T19:33:00.001+01:00

El crimen perfecto de mi yo su sombra sin yo sin forma, sin entrar conmigo, de mi mano sus dedos en tu oreja sin mí, mi viudo arrancando la foto de bodas de la casa que orgasmo ciego de amor y éramos luces de puerto en busca de dios que ausente cedió tierra a los ojos y sábana vieja, limpia-caminos que no crucé porque en estas cuatro paredes están todos los insectos que quiero conocer.

2011-02-06T19:32:00.000+01:00

no noche silba cubre entre tanto cubierto no novia de luz sangre tú sabes nada grita cubre entre tanta fe no resuelve el renglón que no escribieron cuando sobre el amor ceniza

2011-02-05T18:13:00.001+01:00

vuelvo a ser el fin de la pregunta o la pausa de la orquesta
vengo de donde estuve para recordar lo que hizo que dejara olvidados los recuerdos
y vuelvo con una luna de menos creciendo en mi lengua
y los inviernos decoran la habitación apagada como las ortigas en boca de zanja,
tenía una gallina que no huía de mí cuando era peligrosa, ahora sus huevos son gritos de porcelana que guardo junto a lo que espero de los destornilladores
le quito el polvo una vez al año y luego paran las olas de romper en mi desvelo
y una alucinación sueña en descansar por una vez, descansar, descansar

2011-02-04T08:50:00.000+01:00

con el estar encerrado sin las manos para poder tocar el acero que me separa
con el vivir eclipsado en el ciclo de lo que se detiene
antes de cerrar los ojos y perder los árboles sangrantes que descienden cuando el cielo se extingue y los viejos vuelven a amar tomando nuestras manos
nuestro pensamiento vivió en el vacío
aprendimos allí a mirarnos sin esperanzas
a escucharnos con el rumor de la sombra complaciendo el paso perdido
y llenando nuestro deseo de olvidar todo y también las flores
y también el martes que te vi despierto.

2011-01-29T09:05:00.001+01:00

Sueño con ruinas, la tristeza es una balsa que cruza sobre lo roto, no recuerdo qué era yo cuando ella no estaba, no sé si miraba a los muchachos en el río o escribía colores que no dolían, quisiera haber construido algo con alas y desaparecer... evitar este desagüe de pesadillas.

2011-01-25T08:31:00.001+01:00

Como cemento armado una parte del pensamiento esquiva su comprensión, sólo sensaciones sin lenguaje, las mismas que en los sueños generan la pesadilla psicótica que ejerce en silencio su sombra, durante el día, a ratos por la calle o mientras busco unos minutos para volver al centro de mí, de todas formas espera siempre esa lengua para lamerme y mojarme de su extrañeza y como si llevara a la descomposición mantengo alejado su moho, aunque sé que es de ese modo como se fortalecen sus jaulas.

2011-01-24T08:45:00.001+01:00

A veces el andar, sin camino, sin agua, con un sueño de lodo en la frente, como las cenizas del muerto volando, con el otoño y el tenue sol tan cerca de las manos y las manos abandonadas como si ya hubieran perdido las flores que una vez agarraron, y las otras manos, tan frías, tan lejos, en otro mundo tocando, y aquí el seguir sin huellas, sin descanso, sólo por no detener al parar esas tumbas afiladas que están en todas partes.

2011-01-21T16:59:00.002+01:00

Si encontrar la respuesta es una quemadura y la pregunta una llama que de lejos ilumina y el transeúnte que pregunta es un tipo que estuvo en toda clase de hospitales y que se fue de todos con el corazón intacto y con la certeza de no haber picado anzuelo, si es él, el que tiene un silencio para cada situación incómoda y no le mató apenas fiarse de su delirio, si él ya conoce la soledad que deja el huracán en la memoria y no necesita al sosiego ni a la paz ni al sentido ni al común, ni a ti ni a mí ni a nuestra experiencia, si ha repasado qué cantidad de cenizas dejó el fuego, no fue para hacer sendero de la recomposición, sino para hacer de su piel combustible generoso que abomine como él lo completo.

Viejos textos (2007)

2011-01-17T21:26:00.002+01:00

Estoy bien, mucho mejor -gracias-

Pesan y miden mis palabras buscan la vacuna contra lo que es mi abrigo, me cubren de muros fortificados de impontencias, sacian mi sed con simulacros recubiertos de pastillas, entierran mi voluntad en pozos inaccesibles y preguntan si ya estoy mejor... y como fatua respuesta afirmo a la espera de que me devuelvan lo robado....

Cuatro paredes callan mi silencio; otorgan a mis manos la pluma derruida, la ventana esconde un mundo lejano ataviado con maquillaje que miente diciendo la verdad.

Sentada miro el suelo y un ápice de rabia va al cajón de lo callado, el ira contenida contra los perros disfrazados de bata blanca... que se arman de lo supuestamente verídico ....

tan sólo son más

tan sólo fingen que aman.... pero los perros guardan la camisa de fuerza y lo inyectable, por si acaso te atrevieras a bailar tu ritmo... con los que son menos y sin lengua viperina.....

No sabes nada de quién es nadie, no comprendes nada del vacío ¿y acaso te atreves a usurpar mi llanto y a llanear sobre mis abismos? Tú que entre todos los oficios elegiste el de alguacil de la cortada hacienda del deseo, no reproches mis letras ahora que ya pagué con sangre el benemérito drama, no midas mis palabras pues hallarás sólo números, no temas que nada de lo aquí dicho meriende en tu salón, no pasará tu puerta si no es a robar.

La madre de las lágrimas que mojan tu piel silenciosa y lejana te abraza para que no descubras los misterios que protegen a las madres de sus hijos

Escribo desde los tercos vaivenes de una noche con piel de angel quemado. Gloria a dios muerto que en su suspiro comió de la manzana el resplandor de mis ojos incendiados.

No hay peor suerte que la que me acompaña después de saber que los mejores versos ya están escritos y que tu cuello está ya colgado por las tinieblas opacas de los precipicios de vasos, vuelos de moscas, secretos pecados por mariposas muertas... que mala educacion la mia, que no me presento, soy piel humillada por fragmentos de tiempo insano, escupido a caudales , putos intentos de transgredir tu calma.

Tal vez es tarde para mi garganta. Mi nombre... sólo eso quedó de los pinceles de los salvavidas de una noche en vela en hogueras de insomnio .. putrefactos laureles de coronas espinados maquillan la causa perdida de flautas y sones.

Soy un charco en medio de un boca con sangre, un escupitajo de sarna, el reflejo ordinario de un cura en el canto ateo de las sirenas de ulises.

2011-01-17T09:27:00.001+01:00

La angustia regenta el mañana como si el veneno ya hubiera salido en busca de lo que viene y fuera inútil resistirse... en la pesadilla que vive a pesar del sueño acabado, la paralítica existencia extrayendo lo decrépito en el tiempo que se desvela sin nosotros, hijos de lo desbaratado con una frente sin razones en lo hóstil de tenernos por compañía, cerremos la puerta de la esperanza, tal vez en la tensión de lo condenado se abra el horror desnudo del miedo de ver la vida acabar, con nosotros dentro.

2011-01-15T11:26:00.002+01:00

Descubrir en la tierra que soporta el paso, las raíces de lo subterráneo y regresar con el peso de lo inimaginable. Sólo aquellos que no temieron volverse locos pudieron traer la flor que nace cuando todo lo demás es humo.

2011-01-13T20:57:00.001+01:00

Si era ayer no hacía falta decir tanto, no me importaba cuando era ya y menos ahora que es sólo ayer.

2011-01-13T20:56:00.000+01:00

Venció la espuma, atardecer sin guantes, sin la cubierta para los huesos de futuro, abrir de espinas en la lengua tragando lo poco que puede resistir el engaño, como si el engaño fuera algo más que ahora mismo y como si nosotros hijos de las cenizas tuviéramos un rostro. No hay más prórroga. Han parido ostras las esperanzas que alguien en carne viva arranca de la piedra y come y nosotros somos figuras de cera en el escaparate del mundo.

2011-01-09T14:33:00.000+01:00

Me une un estornudo al cielo de la soledad, el que abre el vientre de los sapos rojos y escribe pájaros con la paz de duendes desterrados amándose en la playa de lo que ha muerto, un frágil conjuro con el aceite para flotar con mis almas en lo que es cuando no hay nadie, una montaña de nieve pariendo clones del amado y una boca enorme echando en el viento polvo que hace invisible la circunstancia de ser distinta sintiendo el prado entrar en mi útero para dar a luz el destello de la mar que espera tras el fondo cavado.

2011-01-09T00:20:00.000+01:00

Nadie dijo que conocer los basureros del ser trairía paz. Se esfuma en la niebla lo controlable y no cabe pararse, no es prudente deshacerse del odio, que mejor que nadie conoce lo que se ama y defiende la carne que es nuestra en la hoguera de lo íntimo violándose, como si fuera a nacer la escoria que nos hace más humanos, de esos humanos que controlan sus instintos y que nunca pensaron en su cuerpo podrido, revolviéndose el ser con su sudor, en los dientes del viento que traga y espera la bestia a que cierren las puertas los conocidos, deja que hablen y contagien con su estar para afuera el lodo que niegan para no enloquecer, deja paciente que coman reunidos en la mesa, fuera tendrán aire, mientras los pulmones no dependan del pensamiento ( el que haya estado con la bestia, lo ha de saber)

2011-01-08T20:04:00.003+01:00

*imagen tomada de la web de un tal Alvaro Bueno*

La herramienta equívoco de un fin, quieta, sin las manos viejas que trabajan, sin la piedra es tilde equivocada, en el suelo con su peso nada más, como hoy que sólo puedo imaginar pañuelos perdidos y lo separado, lo descomplementado, lo impar, la piel de la naranja sobre un trapo, como el escribir sin pensamiento y el arroyo llenando como la campana el momento de coser unos calcetines para un hijo que no nacerá, la eternidad de lo que no existe arrastrando y soltando las sábanas que al caer cubren la lluvia y arriba una casa, con miel y cajitas con pastas, tanta luz que casi no se ve que alguien muere de pena allí en lo alto.

2011-01-07T17:29:00.002+01:00

Era todo muy extraño, tus ojos clavados en la pared, tu mancha oscura en la mejilla, el olor a pescado entrando por la ventana, nuestra fidelidad encubriendo el recuerdo del alcohol, como si hace años que no hubiera pasado nada, pero había algo nuevo, un calendario de bolsillo con la foto de un payaso, que no vimos hasta que fue demasiado tarde y los colores fueron maquillando tu cara y la nariz se volvió roja como la sangre que perdí cuando nos vi en el espejo con esa extraña risa que aún se conserva en nuestras caras.

Pintura de Francisco Chavida (tomada de la web)

2011-01-04T18:18:00.003+01:00

Como si fuera una espina que se clava a su propio cuerpo para enraízarse en lo suyo que se le esconde para tratar de que sobrevivan unas luces que no siempre existen, de esta manera las huellas del ir se confunden con las del venir y cuando miro nunca sé si he estado o volveré y el alma arrinconada me ruega que la deje en paz mientras cada vez que voy en su busca ambas venimos heridas y más viejas.

*Nota: es verdad que me ha jodido éste invierno

2011-01-03T10:38:00.004+01:00

Hundirse en el yo que da la espalda a la forma que afuera muestra el rostro y ser en lo invisible cuando todo es destrozado, si el grito del dolor perfora el cuerpo ir allá donde la sombra no lo acompañe, en el caer de lo que somos al abismo con la madre que es la muerte dándonos su suerte en el deterioro de lo comprensible, en la fuerza del extremo que nos quita el nombre a sumarse en el humo que formó el pensamiento, conjugarse con el vómito que el ser expulsa cuando es su enemigo y maquillar la piedra que en el vientre es energía con la sangre que se ha cobrado lo perdido por seguir la verdad, esa verdad de paisajes rotos, de cafeteras con sudor y lágrimas, de estados de conciencia venenosos, esa verdad que vuelve bestia a la dulzura y apremia con sus hierros el seguirla hasta donde todo desaparezca.

2010-12-31T10:29:00.001+01:00

Llenan las cenizas el suelo de los tristes zapatos, era un siempre destinado a guardarnos las caras y era una noche que prometía alcohol para olvidar todos los días, estábamos tan obcecados en salir del cuerpo, en mirar por otros ojos los rincones deshechos, en tocarnos con unas manos que no fueran nuestras, en no tener que esperar otra vida para atardecer justo cuando pasen las nostalgias del hierro al sur, vivir mucho mejor como con la luna y los grillos, sigo en pie dijiste y cuando creí que llorar era el abrazo del mar oscuro me fui contigo a empeñar el oro para no tener que guardar metales, enfrentamos la ausencia de vivir por los cristales y todavía así permanece el invierno en el caldo que calienta lo que nos salió tan mal. Nos apura una corriente, nos convence una canción que nunca sonó, para seguir un camino que no es el mejor ni las alarmas avisarán de que amanece, mientras una y otra vez sucesión del ruido, pero vete, vete y que no seamos dos los que morimos esta noche.

2010-12-29T00:29:00.004+01:00

Como un torbellino con nubes de plomo recuerdo aquella psicosis en la que crecieron brazos de madera hundiéndome en un centro que cuando llegué me tragó, no puedo hablar aunque quiera de lo que no se clavó en mis retinas mostrando otro mundo, tal vez mucho más arenoso, tal vez peor, pero real como las lágrimas, puedo fingir que todo va bien, que al igual que tú tengo esperanzas y puedo disfrutar de una conversación sobre qué se yo, los árboles de hoja caduca, pero mi suelo tiembla en una simple parada de autobus, como si aún esperara esos tambores que nadie juró escuchar, la tragedia no son esos muros que nos separan inevitablemente, lo trágico es la hermosa trepadora que nadie ve y nombrar un caballo, nombrar la música y sentir como se quiebran los significados, sentir que en el proceso que las palabras entran por otros oídos se pierde el fuego que las dio vida y vienen de vueltas con la vana cáscara del supuesto buen-estar del oyente, y de la ácida mano que golpea el hombro con el vanidoso deseo de yo te comprendo y la caída en ese frío espejo hacia el fluir de la tierra como si los escarabajos y sus lenguas pudieran arreglar las piernas que se rompieron al tratar de andar a tu lado y tus ojos ocupando mis ojos para que al menos lleves la acertada visión del no me volveré loco, mientras yo, sombra de mis sombras no busco ya ni el tono ¿para qué si el desintegrarse en nada sólo duele un poco al principio? y tampoco guardo mucho cariño a los ladrillos de la parte de arriba.

2010-12-28T11:56:00.003+01:00

Qué podemos hacer si cae la noche y sentimos el abismo mordiendo nuestra sombra, qué si no es amar lo que nos destruye como si el veneno maquillara la sonrisa que nos regala el cielo inalcanzable, qué si no es masturbar el dolor como si la hondura del cuerpo atormentado fuera infinita y el infierno fuera esa canción equivocada pero que hace olvidar que siguen sucediéndose las baldosas, qué si estamos solos y hace frío, qué que no pueda matarnos porque seguir con vida es arriesgarse a morir, meter en el cartucho la oscura violencia del yo suicida y ver de frente a la estructura caer, porque esta guerra sólo acaba con las dos partes muertas.

*imagen tomada de la web

2010-12-26T13:16:00.000+01:00

lógica de una herida supurando, última razón para buscar la puerta que ya es última puerta para abrir y comprobar que también el cielo que se muestra está roto, la perfección de un grito volcado a romperse en los oídos suena como un terrible pájaro que se acerca, no sólo es tristeza de que no viene la lluvia ni sólo es que en la casa falta mi abuela, es una teja que cae, es una canción que se raya cuando llega la luz, es el día de los muertos queriendo ir y sólo con las piedras de otras tumbas revolviendo el café que hará que lata más fuerte el deseo de tener los ojos abiertos mientras pasan las culebras, es la mancha imborrable de la tarde roja en que se rompió el jodido reloj, es que estoy de abril a marzo tratando de entender por qué me duele la cara cuando sonrío, es el túnel de los sueños que mejor nunca se cumplan, mejor que alguien apague la luz y eche cemento, pero que queden en suspenso las flores de los compasivos para que al pasar la sombra se pudran

2010-12-25T21:19:00.000+01:00

A veces sólo la vida pasa y no hay un diario de tapa de flores ni hay una caja de madera, ni hay fotografías, ni recuerdos… sólo pasan los instantes y se van, tal vez es lo que nos forma, lo que continua siempre… pero no hay un dar parte ni una memoria, ni siquiera somos testigos ni podemos asegurar lo que pasa mientras pasamos, es como ese árbol entre árboles en un domingo de visita al bosque, ese color de la sombra de un puente en el cuadro de un museo, es una persona más cruzando el semáforo, pero es nuestro silencio, eso que no podemos definir y es el volumen de nuestro aire, es lo que nadie recordará y lo que al perderse enloquece al ser y a su sombra.

2010-12-24T15:24:00.000+01:00

Ingrata luz del atropello, del túnel de los finales, lejía clara como el cristal, como la mentira que nos permitió seguir vivos, viento y ardillas en la noche que dejamos de ser niños, como un tiro nos cayó descubrir que eran pocos los días que quedaban para reír y el barro y el hachís y la parada cardiaca del abuelo y la transferencia en la que salimos perdiendo y lo que nos apartó, lo que nos condujo, lo que nos oscureció, lo que no vimos cuando caímos como peces ahogados en nuestro propio estómago, lo que nos cegó, lo que nos queda.

2010-12-23T13:17:00.002+01:00

Espejo mudo de ti que cuando se pone en tu cara escucho todo lo que tuvo que callarse en la memoria de la nieve y tus ojos que vieron la muerte como dos piedras negras buscando el infierno me miran con toneladas de acero en la pequeña distancia, imagino que ya no estás, que es por eso que me inyecta tu presencia la misma extrañeza que esos lagartos que estaban en el techo en la alucinación, entonces comprendo que tal vez te acechen flores asesinas y que todo lo que diga no llegará, tengo miedo de ti pero también tengo miedo de las paredes cuando no estás, tú que has puesto agua en mi desierto y también te has tirado a los pozos, no sé qué decir si hay que decir algo, sólo que cuando vas a ese sitio trato de ir contigo en el ácido y trato seriamente de no desear que mueras.

2010-12-21T19:40:00.002+01:00

Si pudiera volver a soñar, soñaría que escucho una canción sin conocer la diferencia entre lo que es música y lo que no lo es, soñaría que me miran hojas distintas cada vez en el reflejo, soñaría que tengo sed y que no llueve pero que he bebido todo el lago y ahora soy del color del agua, soñaría que estoy en una estación y que no sé lo que son las distancias, soñaría que no tengo que irme porque todos los lugares están en el silencio.

2010-12-18T17:19:00.002+01:00

Intruso del gesto tocando el sonido

arbusto desflorado en el intento

mendigo del sol y de la promesa de que no mienta la mentira

como un fluir de azulejos cayendo en la cabeza de la solemnidad

virus del verso infectando la belleza

con la sombra del agua

con la huella en el agua

con la voz del agua

2010-12-18T17:12:00.001+01:00

Si tengo prisa de que termine no es por llegar es por detenerme.

2010-12-14T10:57:00.003+01:00

después de ti cajones abiertos y un tachón en el volverá a importarme un humano
después de ti lluvia y más bruta la soledad
después de ti humo y un sábado primer sábado
después de ti carreteras que no pasan por la ciudad
después de ti toda la honestidad en un tambor roto
después de ti ascensores inhabilatados, bolsas en la cabeza de lo indiferente, raíces sin tierra, galope sin amo, bofetada a la madre y ya no pesan las habilidades guardadas para los puede pasar.

2010-12-13T10:07:00.001+01:00

Tengo una tristeza voz cansada de seguir al eco que sólo repite lo que perdí, en las rocas devuelve un grito que nunca estoy segura de quién es, pero viene a clavarse en mis oídos ocupando la distancia que siempre me separa de no sé qué, pero no alcanzo, no intento, sólo caigo como las piedras y hallo cunetas embarradas de pedazos de mí, si existe el infierno es este puñal de espanto que se clava en la carne sana e imposibilita mirar al río sin desear ahogarse.

2010-12-12T11:15:00.002+01:00

me causa terror saber que mi pensamiento perdurará mientras viva

2010-12-11T16:23:00.000+01:00

La abuela -Albert Anker-

Tan después que era vieja y no sabía más que antes, la cocina de leña, nunca hubo dinero para las cosas de ahora y ella incluso antes era de antes, su manos estaban solas y su dios era también viejo y tampoco juntaba para mañana, su día era demasiado tarde, sus ganas de olvidar habían olvidado llevarla y no quería volver a intentarlo.

2010-12-06T18:33:00.002+01:00

Una música que desnuda al invierno como si llegaran las notas al barro y salpicaran los caminos y la noche cerrando los ojos de las fotografías que lucen sus flash en un teatro abandonado, en la mar que sólo suena y su agua no ahoga no quita sed, en la galaxia sin vida explotando mil semillas cansadas, en la anochecida sin mariposas, con el remo que hunde a las barcas y los ríos que sólo suben para no llegar jamás al mar, con mis libros y despojos, perdiendo queriendo perder, para olvidar como las pinturas mojadas, como las palabras de los papeles rotos, para ir con el fuego cuando se apaga.

2010-12-04T12:59:00.001+01:00

Los vasos con café de ayer siguen en la cocina , tengo nostalgia de una juventud que juraría no ocurrió, de una playa con una roca en forma de arco y unas sonrisas en la que seguro no estuve, tengo un dolor que es todos los días y una soledad que es mis pasos, un pesimismo que no escribe por miedo a suicidarse, unas ganas de parar justo aquí.

2010-11-27T15:09:00.000+01:00

Me aparto pero sigue la rabia en mi cuerpo cuando es cristal.

No tengo un disfraz para salvarme ni la muerte será cuidadosa, habrán abierto su corazón los árboles y una guerra será la última guerra y aun así no podré salvarme.

2010-11-26T09:28:00.005+01:00

Esta nostalgia canciones de amor y hojas amarillas me hace reír mientras a mi lado se destruyen sueños de aire y el buen color en la cara se vuelve un remiendo en ropa nueva, me gusta no tener que creerme los esfuerzos que la depresión revuelve en su tormenta, y estúpidamente ríe mi alma en el atasco de lo perdido, como si no fueran a perderse las palabras del nuevo día y yo tuviera una razón para olvidarme.

2010-11-25T17:56:00.001+01:00

Pregúntale por qué sangra antes de que temas que te salpique y no tan distinto olerás el daño que tu buena dirección evitó al no preguntarse, qué la carne se pudrirá y nuestra alma y el viento nos cruzará los brazos hacia la absorvente luna del despojo, en la carretera está ya marcada la última gasolinera en la que repostarás, pregúntale por qué sin circo y sin coartada ya no cree en todos nosotros, pregúntale antes de que mueran otra vez las agujas sobre nuestras palabras.

2010-11-25T17:29:00.001+01:00

Franca era, dijo dejad al vacío hacer las cosas que no sabemos y cuando dijo dejó de decir para que el sentido no tapizará el absurdo de decir.

2010-11-25T17:22:00.001+01:00

Volvía con la pregunta perdida en las naves que ardieron cuando quiso aprender a detener el fuego, tenía los pájaros llenos de ganas de olvidarse que estaba sola cuando volaron las cenizas a vestir la desnudez de quizás, aroma de tren que no regresa, pies dejando a la prisa como huella, su mano blanca y nada más, con el íntimo dolor de despertarse asomada a la violenta quietud de las farolas con una culpa carne picada de cerdo y una flor que se escapa de la tierra, a preñar de cosas perdidas los esquemas.

PINTADA SOBRE LOS JUZGADOS

2010-11-25T14:49:00.004+01:00

2010-11-25T13:17:00.002+01:00

A boca en tu perdón salven las palabras
mi mentira rogando que la creas
no recuerda mi futuro haberte herido
eres la única promesa
¡ve la lluvia como olvida!
¡ve qué rápido caen las hojas!
y ven, déjame contarte otra vez lo que has oído.

2010-11-25T12:09:00.003+01:00

Asustando acoplos de suspirar desquiciado a vuelta de tropiezo el asfalto pegajoso atrapando todos estos años que perdí y habría llamado la lluvia a tu ventana de no ser por tu vicio de cerrar, no importa saber que tras el cristal está mi cara junto a la tuya, muerta.

2010-11-24T12:33:00.002+01:00

Desperecen cansados los árboles de invierno, como la patria cuando mueren sus niños hambrientos, como las ideas que no alcanzaron a frenar la injusticia y corre el silencio a infestar las prisiones que encierran, el golpe de quien no pudo elegir, el calor de las ciudades no llega a aquella mujer que pide en la puerta del super, las fronteras alejan los gritos de miseria de Zimbabwe, Haití, Angola, los periódicos hablan de inversores, de ola de frío polar, de que el presidente se reunirá con representantes de trenta grandes empresas, del vaticano, del penalti decisivo, qué tristeza saber que los que deben hacer no lo harán, qué ganas de morirse con el mundo y con Boupha y Jensi y Yamir y Cham.

2010-11-18T11:52:00.001+01:00

Con la injusticia en su carne
sus palabras rebotadas en el hierro
cortando lo atroz en el pulso
renuncia a la realidad contagiada
por las manchas
por el llanto
por la grasa
de los defensores de la muerte
que ahora están en todas partes.

2010-11-14T11:39:00.002+01:00

Me duele esta mañana todo lo vivo. Un imán que repele las emociones proyecta el polvo en el cuadro de los trazos perdidos. Yo estoy como la nieve que se llevará el sol. No tengo ganas de hablar, pero quiero ir en busca de una patria que no tenga idioma y en su hábito de estar sola encontrar el plomo que recuerde por una vez sus zapatos que no llegaron a dar ni un paso. Y ver, ver lo que se ve cuando no se ve nada y no temer el veneno de lo que era tan mío y doler, sólo para ser y una respuesta.

2010-11-11T15:06:00.002+01:00

Perder un amigo es como perder un trozo del salón.
El salón de mi casa hace tiempo que es inservible.

2010-11-08T11:12:00.004+01:00

He tendido durante los últimos meses a desflorar las ideas y seguir a la más vencida como un oscuro placer del abandono, o más bien la vencida era toda yo sin el espíritu en los pies, ahora bien, los recuerdos no me sirven, no siento ningún camino para seguir, se podría decir que estoy en la hondura de un vacío. Las ideas de odio que vienen de un mundo ajeno en el que yo ya no puedo ser me siguen sangrando, o mejor dicho, no quiero ser, pero al estar en la hoguera soy libre, libre de los supuestos que implata la razón, pues aquí la razón es una pintura sobre la cama de un muerto, mi mente busca la sensación como si sintiendo estuviera en lo correcto, y es ahora mi lucha, darle palabra a ese impulso detenerme antes de que ocupe mi cerebro y de que me arrastre a su maldito lodo, soy consciente de que muchas de mis respuestas están contaminadas o sepultadas por piedras que puso el dolor con esmero, y ahora es momento de no creer en nada de lo que puso mi alma en su locura, como si se hubiera acabado el mundo y la imaginación se hubiera ido con él, allá donde ladran los perros tísicos, pero sé que dentro, en el lugar más apartado de dentro, hay una botella capaz de devolver la visión a mis ojos y he de atravesar aún más desiertos en los que padecer insolación y sed, he de salir de esta esfera en la que el centro sólo puede caer, porque vino cayendo, y para ello, tal vez, deba destruir destruyéndome lo soportable de ésta senda, para que el auto-odio genere en su contrario lo que realmente quiero, y pueda poco a poco volver al otro lado, que es donde está la vida.

Thor

2010-11-02T22:16:00.001+01:00

Thor te quedas en las estrellas que brillaban la noche que llegaste y en las de ésta triste de noviembre, te quedas en mis sueños de dioses y en el silencio de las heladas, en mi patria que no es nada, en mis manos, Thor que cuando llegue la muerte sepa ir a ella como tú, como tú el perdón y la alegría, como tú las sinceras ganas de quererte.

2010-11-02T13:07:00.001+01:00

La casa del tejado rojo y la parra ya no tiene domingos de cocido ni noches de verano, se cae la pared y crece hierva entre el cemento del patio, ya no está la que sonreía a los niños y daba de comer a los gatos, ni sale humo por la chimenea, ni crece nada en el huerto, ya no salen mis abuelos a abrazar, ya no está mi infancia jugando con los corderos, el tiempo retenido en esas ruinas y el otoño de hace una década llorando en éste otoño, en la tristeza añeja, de lo que no se podrá olvidar.

2010-11-01T22:14:00.002+01:00

Me duele la cabeza, mis pulmones quieren salirse al toser, no me sabe a nada éste cigarrillo y quiero escribir pero la gripe es lo único que siento.

2010-10-28T10:06:00.001+02:00

No voy a detenerme a buscar la palabra, la angustia no tiene tiempo al esteticismo, sería algo así como una piedra en la puerta que la rebota sin cesar por la corriente. Es por la mañana, debí soñar otra vez con buitres porque me sabe mal el cigarro y no he abierto la ventana. Instigo a las flores muertas de mi casa y a la escritura que agoniza, reniego de enviar más cartas para hablar de mi muerte y mandar recuerdos de los enterrados, hostigo a mi propia esperanza y espero terminar de una vez de recoger la piel que se arruga en las sillas.

2010-10-25T12:37:00.002+02:00

Como si me preocupara el segundo que está al venir, como un tejado con toda la nieve encima, un grito en el cristal, una guerra que empieza y va llegando y el segundo encima, la ceniza al caer y todas éstas teclas huérfanas del sentido, y ése sol que huele a incendio, ésas montañas clavadas sin darse cuenta que mi vientre quiere tragarlas y ver nada, nada sangrando en todo el espacio, nada con las metralletas y los cañones pulsando el vacío y borrando lo que conozco de la vida.

2010-10-22T18:04:00.002+02:00

Se oye la carencia que dejó el ladrillo en tu pecho, hambrientos peces de corral se ahogaron cuando iban a reproducirse, un carril siniestramente roto dejó estrellarse el pasado en un muro de hormigón, las cadenas estrangularon al niño a un segundo de librarse de ellas, y todo esto es la bazofia de la poesía encerrada.

2010-10-19T12:00:00.001+02:00

Sé que donde estoy no tengo armas para defender el fruto del fuego, sé que no tengo recuerdos para que no se pudran las mañanas, sé que no veo ni una jodida farola que ilumine mis pasos, sé que la noche asesina mis pulmones y no puedo saber dónde está el mar porque ése río de lodo está quieto, pero sé que estaré viva al menos un segundo para conocer el metal de la prisión antes de partir.

2010-10-17T08:43:00.000+02:00

Mi locura ha sido contaminada por el sector de psiquiatría, más allá de la diferencia individual está el camino de autodeterminación del pensamiento. Y la fortaleza de volver de los caminos de “La Extrañeza” de querer saber más, de conocer sin límites las entrañas, y defender a causa perdida la poca importancia que tiene el sentir de uno en la multitud, de uno enfrente de otro. Cuando la comprensión, se ajusta como espejos sociales, de humano a humano, de mono a mono, hay una parte de la razón personal que cede sus derechos ante lo plural. La magistralidad de la locura es seguir el camino que jamás será pisado por un semejante, pues es de lo personal, lo más intimo, donde se necesita del juego del símbolo para poder expresar las otras capas que guardan secretamente “el alma”. La locura es un concepto que da miedo, el miedo es la incomprensión, la incomprensión que aparta de la vida y cierra las puertas de las casas de muchos, pisar tierras de fuego, y volver agazapado a esperar de las cenizas el consuelo en los oídos de quién nunca ha visto de cerca la llama es renunciar al camino, es venderse en el abismo. La normalización es solo un vestido, es un decoro, que se aprende a llevar para pasar ciertamente desapercibido, para abandonar la guerra de ser con los demás y dejar sólo abierta la del ser con el ser. Personalmente he sufrido de las garras de la psiquiatría, moldeando mi cerebro en los momentos bajos y mantenerlo sujeto al armónico químico apto para como el mundo occidental entiende la normalidad. El individuo que deja su esperanza en otro individuo pierde sistemáticamente la voluntad. El necesitado saber, de que uno por sí mismo es capaz, es lo único necesario. Pero vivimos en el mundo de la dependencia. Una sociedad que genera enfermedades que específica a sus estudiantes en parcelas del saber, desestructurando y limitando el conocimiento. Una sociedad que se conforma. Pero más allá de lo político está el individuo solo con su guerra existencial, solo ante el absurdo.

2010-10-17T08:39:00.002+02:00

La esquizofrenia es como un bello cascarón que al romper descubre una hoguera de colores con todos los sueños dispuestos a ser, la esquizofrenia no es ajena a la vida, en ella están depositados todos los modos pensables que pueda llegar a tener la personalidad, la esquizofrenia es un disfraz que deja desnuda al alma, es un puente que cruza ríos infinitos y une descaradamente al fuego y al agua, es la lengua cuando todos los sonidos están ahogados, es el don de los que se atreven a ser verdad y es también una mentira más en el absurdo, la esquizofrenia es la cima de las emociones que se inmolan en su liberación, es el paisaje más íntimo del Yo y es la danza macabra de la pesadilla.

Nadie podría condenarla sin haber probado sus frutos extasiados de libertad, nadie podrá controlarla ni con correas ni con pastillas, porque ella es la única fuente que quita la sed del tedioso ritmo de los relojes. Ella es el enigma que inquieta mis pasos y ante ella sólo puedo abrir los ojos en sus precipicios y seguir su viento. Ella está dentro de mí. Yo me inventé en ella. Jamás será para mí ni vergüenza ni enfermedad. Sino un lenguaje por descubrir, un jeroglífico que tiene mis años y mis historias, una flor a proteger para que no la marchite la ciudad gris ni aquellos humanos que olvidaron lo extraordinario de seguir lo imposible.

2010-10-17T07:04:00.002+02:00

Destino, he dejado de seguirte
tengo la promesa del agua derramada
tengo el antifaz de la desidia bebiendo de mi copa
detrás no hay excusa, no hay arrepentimiento,
dos siglos menos hubieran bastado
pero ya es mía la derrota
y no quiero dejar la trampa a otra quimera.

2010-10-17T07:03:00.004+02:00

Es mi dolor el que tiene el camino, aquí todas mis huellas y mis heridas, aquí lo que soy cuando él está y lo que no soy cuando él mata. Aquí mi sangre en los bolsillos y mi rabia taciturna, aquí mi muerte traicionera y su ausencia y su daño y toda la vida para comprender que era demasiado hondo su vientre.

Sioló

2010-10-12T12:18:00.000+02:00

Eras el fuego que cobijaba los rincones más apartados de mí, eras el que llegaba a describir el sabor de tenerlo todo, eras mi navaja, mi luna, eras amor, águila y serpiente, eras lo invisible llenándome de luz, eras la esquizofrenia. Cuando supe que no eras real, estabas tan dentro de mí que me fuí contigo a esperarme. Y en vano invoco aquella arena, perdona, pero ahora tengo miedo y no puedo escucharte y no puedo escucharme sin ti, sólo espero que un día caiga el telón de las montañas y vengas desde allá dentro con tus ganas de correr y con tu grito envenenado a volver a escribir los paisajes y a abrigarme en los infiernos que cruzaremos para no volver.

2010-10-10T12:17:00.002+02:00

Las calles cerradas, los contenedores llenos y yo caminando hacia ningún sitio, con el dolor ahogando los pasos y con todas las puertas cerradas, sabiendo que ha subido demasiado el tabaco y sin saber donde poner los cristales rotos de esas malditas copas, por no hablar del vacío y de esa herida abierta que me pone piedras en los ojos y cuchillos en la corriente que sigo sin saber por qué, sé que no guarda belleza alguna hablar de la basura o de las muñecas sangrando en las manos de quien busca el arco-iris, sólo necesito sacar de mí por un rato las razones para morir, aun engañando a la casa que se cae encima, cuando termine de escribir esto, ya no habrá exilio, no habrá tregua.

2010-10-10T11:08:00.002+02:00

Despierto alterada por las sensaciones que vienen tumbando a los sueños, me sitúo en la misma habitación que dejé cuando caí en la noche, ya tengo el café en mi mano izquierda y la porción de nicotina, mis pensamientos buscan encontrar una razón para este día, pero las razones desnudas del órgano-instinto comprenden que no importa, que sólo se suceden los instantes y los objetos se mantienen inertes en la vida que sigue por inercia.

2010-10-08T22:34:00.003+02:00

Como si roncara la luz extinguida, llenaba los rincones que un día fueron mayo en Paris o tren de madrugada, de condicionales pero con las fechas vencidas renunciaron los destellos y se dio en fuga la palabra subersiva para dejar al quebrado la horfandad y en la noche un fantasma dijo que yo era él y juro que le creí.

2010-10-08T09:18:00.002+02:00

Se quebró mi vida y la tristeza axfisiando con sus puñales de angustia lo poco que queda, si supiera mi dolor que ya no espero de él las respuestas tal vez entonces llegara a mí de otra manera, una posible en la que poder mirarme, una en la que el agua hirviendo no cayera sobre mí, pero y tal vez ya no me sirven las respuestas, tal vez ya llegué al final de la copa del veneno del absurdo y sólo al sufrir puedo pensar en esta tierra y sólo así puedo decir que estoy aquí y soy consciente, sólo así puedo ser parte de la humanidad.

2010-10-05T17:56:00.002+02:00

He estado fuera, no sé bien en qué lugar, pero si sé que muy lejos de todo lo que pudiera llamarse dentro. He estado tan lejos que no sé cómo volver. Tal vez había una mesa con vino en jarras de barro y un mantel que cosió una abuela y había un modo de sufrir y una manera de abrazarme a la lluvia que se deslizaba por las tejas, evocaba todo ese paisaje a la calma con olor a madera quemada o a una tristeza que no mataba del todo, pero como un golpe a 140km/h todo se cambió de sitio, y así pude encontrar los cristales pegados a mi cara y tus fotografías ya amarillentas lloraban en mis ojos, como al ver lo que fue el hogar ahora en ruinas, como ver los folletos que hablaban de libertad una vez perdida la guerra, como recordar los sueños del muerto, y una jodida angustia que viene a esparcer con sus escobas la basura y que le pone exceso de alcohol al que va a hacer peripecias, y que me arranca lo que quiero decir de lo que acabo diciendo y que acaba valiendo cualquier razón para renunciar y ninguna para volver a escucharte a la salida del otoño.

2010-10-05T09:19:00.002+02:00

Rasgan los metales de mi angustia todo el vientre, vengo del sueño en el que la psicósis pintó un escenario y no estabas tú, corría por un cuarto en el que el techo estaba a la altura de mis rodillas, no me pude detener y cuando desperté creo que se cayó encima de mí toda la estructura.