Con decision.. sin opción.

Que rapido se pasa la infancia, que pronto se va el jubilo, que rapido se llenan de canas la cabellera, se va el tiempo sin tiempo para deternerlo, el alma envejece por no haber sido nunca joven, y el cuerpo se deteriora hasta la muerte. Las montañas nos veran morir, y nosotros las recordaremos siempre igual de viejas, e incluso aquel arbol centenario , se deshoja cada invierno, y siempre regresa al furtivo verde, de la lluvia primaveral, moriremos antes de que su madero se pudra, veremos morir a gente querida, y a pesar de ello seguiremos hacia el destino de la muerte altivos e iracundos...