Quiero salir, aquí no hay luz.
Quiero esa llave.
No quiero gritar. Pero traed la puta llave.
Llevaros todo, pero no cerreis la puerta.
Llevaron incluso los poemas y el agua.
Pero dejad abierto.

Una noche, cuando creía que todo estaba perdido, descubrí que aun se podía hundir más el alma bajo la tumba, y así fuí dejando los buenos recuerdos oxidados de porvenir, y sin despedida vi como moría el corazón. Un rincón olvidado de dios, fue mi hogar. Y aveces pienso que ya no puedo perder más, pero tal vez, mañana, será aun peor.

nada

En la nada escarbo por ver si quedara
si quedara un verso, un rostro, una imagen de aquel tiempo
en el que era, algo más que desdicha.
Pero la nada, no quiere dar nada.
Y en vano pasan los días, y emerge del agua la sombra de la vida
Pero no quiere que vaya con ella.
Asi que aquí quedo, con humo y mucho tiempo, para que la herida llegue por fín al hueso.

Gris

Se desliza eterna la nada sobre tu aliento
un amargo sabor no da tregua al aire
Embargo de la tierra que descalzo pisabas
Muerte al beso y a la canción
Solo tu tumba espera ansiosa tu llegada
Mientras entonas tu sombra en la noche de polvo,

Cristo

Extrañaba la furia que descompone el presente y arde en la pregunta que mata todo proabilidad de ser sin el incienso que un día llevaron al dios, que con el tiempo, se convertiría en el dios de la mentira, en el dios de la obediencia, en el dios de los verdugos.
yace muerto bajo una cruz eterna de sufrimiento, al que santificaron por los siglos los enfermos.
No queda nada, de lo que fue en verdad un día, a lo lejos, su figura enclavada en el madero, llora a los vivos lo que han echo de su recuerdo, beatos y fascistas, imploran credos, mientras el jesus de judea, muere por el tiempo, sepultado en una iglesia, ya no rie ya no habla. Solo quieto, en su muerte, mira el madero, a los que todavia creen que rezando, se les abrirá las puertas del cielo

lejanía

Un puñado de hojas flotan en el parque, el poemario que me regalaste llora porqué la verdad se guarda entre codigos que mi alma ha olvidado, ya entra el otoño, y los arboles se van desnudando, y su piel bronceada va despojandose cada día de los verdes que tan bonito dibujabas...Una isla solitaria que solo acaricia el mar, tiene aun los restos de aquel hombre primitivo que aprendió a envejecer sin carreteras.
Y yo rodeada de edificios y de ruidos de gentes que no me importan, veo como se va el día, y se aleja cada vez más de ti y de nuestros sueños. A veces sueño con tus arboles de piel mutable y con tus estrellas que tiñen el infinito que ya no espera mi destino.
E impasible recuerdo tus ojos que ahora como una fotografía veo en mi memoria, en un punto alejado de la conciencia mirando absortos el mar, que al igual que tu, se ha quedado tras las montañas.

Una ruptura, un desajuste, una condena que no estoy dispuesta a pagar me habla de los huesos rotos, de los virus comiendo las entrañas, y de las pocas ganas de cortar con todo, un maldito instinto quiere respirar. Y en este encierro de locos taciturnos nadie guarda la llave que haría de la salida una vuelta a empezar.

El cielo no está despues

Acaricia la soledad en su ruta, siempre va de vuelta a la primera lágrima y bajo el cielo sepultado por las odiosas luces de ciudad se ocultan las estrellas a su corazón. En la miseria guarda la dignidad mientras espera algo de dinero de esa gente indiferente que pasa por su acera. Ha andado muchos caminos y ninguno llevaba a Roma. Atras su antiguo yo, se burla de su futuro muerto. En sus ojos cansados de ver la pobreza se apagan las luces mientras muere la esperanza. Y solamente vive, por indiferencia.

Ahora no encuentro en la escritura esa casa de muros abiertos y ventanas infinitas, todo se puede oontar, y no quiero seguir contando.
Quisiera olvidar, evitar caer junto a los posos de la letra al abismo. Quisiera morir dulcemente, y dejar atras el dolor y el tiempo.

rejas

Si pudiera cruzar la puerta que encierra mi locura tal vez entonces no lamentaría el silencio que sella mis labios, y el terror a perder el control de una vida escrita por iracundos despieces de sabor amargo.
Como si se tratara de presidio, cuento el tiempo en el que el alma no late, maldigo la indiferencia que hace que todo sea corriente y aburrido.
Y desde la boca que arde por gritar, escupo el porvenir que ya no queda.

Deja vu eterno

Cuenta la historia de los que no llegaron a verla a acabar que danzaban esqueletos y rosas cerca de la hoguera que quemaba uno a uno los recuerdos, y bajo la nada, corazón implacable, lloraba por los que no llegaron a morir, ya no había tiempo para esperar, todos estaban sujetos al infinito por sus entrañas, y quisieran o no, el destino se había roto. Bajo la misma forma, nuevas personalidades salían a probar el delicioso beso de la muerte, y bajo mil modos, todos llegaban a desaparecer, pero una y otra vez volvían, desesperados por la eternidad, morían mil veces, pero todas regresaban, maldita existencia que les acordonaba a la nada. Y hartos conmemoraban al sol, para que dejará de lucir.

Sueño que tengo que matar.
Vivo en un constante vacío que cada pierde más
Mi otra alma ha muerto.
Putrefacción de la boca, del sonido, del diente.

Una molestia, un jardín solo, donde todaslas flores están inventadas. Una isla en el corazón del infierno, dónde los buitres lenta y doloramente vas llevandose los órganos. Esta destrucción me come el alma. Esta dejadez se olvida de ti. Poco tiempo para cambiar el destino. Pocas ganas, para buscar la salida, me gusta sentir hasta donde me lleva el mounstro de mi espíritu, le dejo mis piernas, come con mis dientes, y por las noches, me atormenta con sus garras. No quiero escapar de mi, soy yo la que hasta aquí he llegado, y la senda que se extiende no es ninguna playa, es un camino tosco y cansado, que cada paso adelante, roba lo que hay detrás, asi que sin recuerdos, sin espacios, sigo hacia ningún lugar, y las tinieblas se llevan mi amor, mi calma. Y voy tras ellas, y me adentro, más y más, en la desolación, en la desintegración, en la muerte amada.

Deseo no contar más derrotas, en las impredecibles historias que acontecen espero no tener por testigo un fanático entusiasta que se muere por los besos y los finales felices, es la misma historia echa añicos, es la estúpida vida que se alarga demasiado. Es la locura amarrada a un pastillero, es mi vida hipotecada por una mala partida, dónde todo lo puse, para no temer no tener nada.
Y ahora, que no soporto el contacto, me pierdo entre jardines negros, y ya no busco el sol cuando llueve, ni amanezco deseosa de saber por quién lloraba el niño. Ni las miles de preguntas ni el fuego, me hacen buscar el siguiente paso. Quieta busco una guarida, que me aleje para siempre de mi vida, en mi, busco otra lengua, otra historia por romper, y no hayo más que el polvo del ayer que no quiere ser mañana.

Puede que sea tarde, para no preocuparme del oscuro tiempo.
Las luces que nacieron la tarde de noviembre en que te perdí, ya se están desgastando , ya están huyendo tras la nube de agua gris. Una ventana me guarda del ensordecedor tumulto de humanos adiestrados para rezar a dios, ni una gota de ron queda en la despensa, para alejar la tristeza de mi casa, solo una mente oxidada por recuerdos, montañas de locura, que destruyen el ocaso.
Sepultura de las flores de mayo, y una partitura rota, vuela junto a las golondrinas en busca del viento.

Necesidad de irme, lejos, dónde no dobles las campanas por el amor. Lejos, dónde no dicten tus oraciones. Despojarme de los vestidos que cubrieron un absurdo encierro, una úlcera.
Descafeinado es el verso que ya ni pienso, soberbia la mirada que apuntó este final. Tristes son las noches, en las que ya no estás. Opaca existencia, sin música ni baile.

Si la muerte prometiera el paraiso
no dudaría en punzar mi cerebro con el hierro hostil
Dejar morir los recuerdos, caer el cuerpo, alimentar gusanos
olvidar y perderme para siempre en el otro mundo
De las despedidas dejaría solo el imprudente silencio
Y descansaría al fin, de ti y de mi
pero sobretodo, de mi

Ya no hay canciones de amor, ya no hay promesas que apuren, la inmensidad del vacío yergue en busca del olvido, busco y no encuentro el motivo de este puto desaliento, una encruzijada decora mi alma y me lleva al tornado de los infelices días sin amar... y como si se tratara de un exilio me voy y olvido el día en que te perdí, todo sigue estúpidamente y yo con ganas de ver el final.

Vi llorar mi sombra cuando el dolor dejó de hacer daño, fría como la nieve caminaba en busca de lo sagrado, vi caer los cielos en mis manos, vi podrido al dios de los consuelos, y herida y con la nada, partí hacia el final, donde todo era más suave, menos cansado. Y la fatídica despedida anunciaba la calma.

después

Una mano toca la avaricia que contagia tus ojos claros y podrido el amor espera el final que llegue pronto. Bajo el bosque que nos enseñó a contar nubes se guarda el pájaro muerto, y sus alas rotas descubren lo que queda de paz en la tierra de lo que no se cumple.
Y así se guarda la noche, de ti y de mi, y asi se esconden las flores de la luz del sol, porque es hora de dejar de ganar, es hora, de mirar y no ver tus ojos, penetrar el horizonte.

Y caminé

Cuando me fui , no conocía la derrota, ni el llanto, ni la locura.
Cuando regresé, mis huesos de polvo emborronaban mi espíritu.
Entre ese tiempo, te amé, te odié y te olvidé.

Hace cienes de años por las mismas cavernas donde hoy escriben la historia esas ratas con alas, vivia el hombre, y le hablaba a los cielos, y quemaba ofrendas a los que ya muertos dejaban velando sus almas en la noche, y hoy, siglos después, seguimos encendiendo velas y llorando el misterio que deja la vida cuando termina.

Ya no quedan los mares de ilusiones que envolvían mi alma en nubes, y de lo que espera de nosotros un callejón de escombros resuelve las dudas. Invención de futuro termina donde nuestros besos no supieron continuar. Y en el valle del miedo, una luz disipa la esperanza. Malditas y tristes noches de estar sin nadie. Copa amarga que embriaga mi razón y deja al descubierto mi alma.
Y bajo un crepitar de golpes, arañazos del cielo, desangran mi ternura. Y entre polvo y desolación habita el cuerpo, que soño ser espuma.

La mesa sirve su entusiasmo y yo en el rincón de siempre, con mis ojos clavados en el techo de colores y mi alma danzando en los sueños de invierno que guardan para siempre los desvaríos que hacen de mi casa una herida, y me veo pasar entre la gente, y daño siente mi corazón cuando veo morir la flor de la esperanza, y una senda pesada espera detrás de aquel siniestro mar de desolación, marchita está la luna en el eterno abismo de la sombra, siento como caen mis ilusiones y la muerte gana terreno, aquellos infinitos paraisos de dios, han quedado en la lejanía y olvide como se retorna, quieta y temerosa, ardo en la urgencia de perderte para siempre, y la libertad se vuelve una suma irregular donde los numeros borrachos olvidan dar un buen resultado.
Mi ira será la destrucción. Mi nostalgia la estupidez, mi presente el cansancio, mi esperanza, la que no implora, el amor , el que perdido escribe sus memorias. Y ni todos los cielos, dirán, que está muriendo el venado.
Constelación impropia de la epoca.
Nudos de palabras, nudos que ahogan sin piedad.
Parafresando al rey que ha muerto, arde la ciudad y ni el ultimo hombre sabe porqué llueven cenizas.

Ya no eres el que eras

Hace tiempo que no veo en tus ojos la inmensidad de un sueño ni veo los colores que el cielo reflecta en el mar de la primavera, excesos y sangre cubrieron las penas y las llevaron al ras de una noche eterna, con los incansables transeuntes borrachos y los solitarios señores del silencio, perdimos el rumbo y una palabra se fue lejos de donde alcanzan los sentidos, de donde lee la conciencia, y los sapos saltaron de tu casa al huerto y los murciélagos anidaron en tu desván, tus ojos dejaron de trasncribir el tiempo y cargaste demasiado la rutina y los ácaros devoraron tu paciencia. Y así fue, como aprendiste a no dejar huella, y a ser uno más entre los desgraciados.

corriente temporal

Suena un pájaro del otro invierno, la casa se cae a pedazos y decido salir y ver que encuentro. Una lastimada ciudad envejece y los niños del parque no corretean a mi lado, el teatro ha cerrado y el cine no me contenta, todo el tiempo para pensar, y hacer polvo la mente y cuando estoy cerca de llegar a la raíz una capa nueva me embalsama, no hay luz en el cementerio, y en la iglesia no está dios, lo busco entre las palabras y hayo un alma que juguetea y se detiene, un grito de los cielos, como un llanto terrible de un niño perdido me habla de que alguien se ahogó en el mar, y yo sin inspiración y tú sin ganas de decir, el amor en aquella lejana montaña ni él ni yo queremos ir en su busca, la pasión dejó de ser una sonrisa en un precipicio y envejeció y envejecimos. Y el aroma del tiempo no quiso dejar experiencias de viejos a niños, los niños crecieron sin ejemplos libres como gorriones sin temores ni prejuicios, y la luna se acercó a la tierra y de nosotros no quedo ni la sombra, y el pecado se escribió de nuevo, y ya no fuimos testigos. Todo comenzó mientras nos ibamos alejando. Y la mano suelta volo hacia el origen, sin pensar en el ayer, mucho tiempo atrás debieramos ir, para saber, que allí todo está podrido.

Nosotros

Un día deje de quererte, al siguiente ya no me dolió tu ausencia, luego te olvidé.
Ahora eres cenizas en la memoria, como un café que se enfría, como un cuadro roto, como lo que olvidé decirle a mi abuela antes de que la enterrasemos, y lo que queda de ti en mi, ya no hiere ni emociona, tierra de paso, expulsión en la escuela.
Será del cielo, lo que no saboreamos. O de los muertos, lo que desperdiciamos. Tiempos perdidos de rosas y aviones de papel, ahora una inmensidad dispuesta a abrazarme. Sin nada en los bolsillos.

El caliz que no bebí me viene a hablar del pecado con sus deliciosos aromas metódicos que controlan el deseo, partida en dos, y perdiendo la vida contigo, sigo sin pararme en la ventana por la que te vi por vez primera... y un suceso se hace cotidiano, y estas sienes que me taladrean me hablan de la acidez de la ausencia, cualquier ausencia, mucho espacio pocas prisas, todo a llenar, al borde de la muerte, desesperación...

Gris y solitaria se escribe la noche en la que por descuido andé a la vera de la sombra de la luna, el porvenir se esconde, las camas están vacias, no hay descanso ni duelo, el dolor es el plato de gusto de la tarde y se pasa por el fuego a medianoche, veo y no siento, siento y no comulgo, todo es ligero y ajeno, nada tiene importancia, la esperanza es azul, y todos los días tienen un aroma parecido, la profundidad se cansa en la llanura, y no hay impulso en la caída, suero en las venas, y ese virus besando las piedras, esos ladridos melódicos, nostalgia de vientos, un susurrar eterno por las garras de la existencia, la condición humana como una muralla al cielo... esta somnolencia del verano, hartura de cicatrices y consuelos, y al final otro comienzo. Tiritando de miedo, por no matar al gusano que parió luces en invierno, ni morir en medio del desierto.

La pesadez, el delirio, el cansancio, cómo en pocos días todo muere, cómo de pronto, me veo envuelta en una carrera fantasmal donde se juega la sensatez, no comprendo porqué mi mente se fue de su sitio, todo era real y creible, y ahora todo es polvo, ya no sé quién era antes de aquello, me dejo llevar por los nuevos aires, los intentos de regresión al pasado son una estupidez, y me llevan al infierno donde estaba, el cielo que me acarició en aquella locura, está lejos y yo no se bien de que color era el amor. Ni siquiera sé, porqué me llamaba, ahora una puerta abierta, un puente roto, una explosión, una quiebra, me dice, que por algún motivo fuí donde no debía ir, y el camino de regreso, es pesado, la estabilidad me llena de hastío, se fueron mis amigos, partió el mago que me hablaba de tí. Sola, espero, algo para este desolado camino de vuelta, tal vez......

Que hacer con la noche que quieta espera saber porqué nos fuimos sin despedirnos. Pradera oscura que reniega de las tinieblas y se vende a la luz sin pedir remiendos.

Carta

Querido:
Te escribo porqué ya no espero que seas tu el sol ni el agua ni el aire ni esa droga maquiavelica, te escribo para decir que todo sigue pasando, porqué de todas maneras quiero que lo sepas, he descubierto bosques sagrados, lagos profundos, colores empastillados que me hicieron morir de risa y bailar en la cubierta de un barco que iba a ninguna parte, tal vez no sea verdad que he sido tan feliz como esperaba, pero al menos no es mentira que haya sido feliz, ahora muero de tedio y es curioso pero solo cuando el dolor me enllaga es cuando te pienso, asi pues eres un puente infrecuentado que solo en las noches amargas regresa a mi cabeza, tal vez no sea justo que te deba algo más que nada, ni siquiera importa que sepamos que ya estamos rotos y que del amor queda solo un poema, sin embargo te escribo, para que tengas en cuenta que ya no hay cuenta pendiente ni hacienda en común y aunque lo sepas, me gusta acordarme que ya no te quiero, y es por eso que trasmito aquí el desencuentro.
Solo quiero que mis emociones escriban sin odio la indiferencia.

Hoy soñe que te ibas y que la noche condenaba mi alma. Los perdedores han sido y serán los únicos que me cruzaban la palabra cuando querían enterrar mi espíritu. Todos dicen y no se ven al decir, los hipócritas envenenanando mi piel, y solo una herida abre mi llanto y sepulta mis días, ya no quiero perder mi tiempo, con ellos, los mismos que me enseñaron a contarlo. Prefiero la nada con soldaditos de plastilina quemados que el todo a su lado.
Han dicho que estoy perdida entre formas que no se apiadan de mi, y que no tendré la suerte de encontrar la salida, que soy una perdición, una jodida manipuladora, una ególatra, y tal vez acierten, por que me encanta que mal-digan mi ser.
No seré yo, la que vaya a convencerles, les dejaré, en mi nombre, contar las más bellas mentiras, y las horrendas verdades... de las que no me desincluyo, porqué sigo siendo lo que no quise dejar de ser, a pesar de que todos quisieran verme perder, yo con los perdidos, haye, el modo de olvidarte a tí, a aquel a quién no quise perder.

Filtros

Hoy no me apetece ni levantar la persiana y ver si ha llovido.. hoy solo quiero dejarme caer en los brazos de la caída y verme reflejada en el charco del suelo, sentir el agua fria en mi cuerpo, despejando de las malas vibras de la noche en llamas, hoy solo quiero saber que estás lejos y que nada importa mientras pasa el tiempo, jodido romanticismo , si me vistiera de otra cosa , no tendría que lamentarme de enamorarme en cada esquina.

MI YO

Cuando nadie me mira, me suelto el pelo, cuando nadie me conoce mi boca baila, cuando tú no estás soy libre como el viento. Cuando estoy sola, soy más yo , menos terca, más afable, no me irrito ni con mi yo, mi enemigo fiel y apacible, fiero y sangrante, amante y prostituto, solitario y alcholico , de todos y ni suyo mismo, cuando sólo está él, ni dios me dice, que es lo que debo.
Sueño de un atardecer sin sol, es estar conmigo, sin estar con nadie ni conmigo siquiera.

Y es tu amor una lanza que apunta a mi pasado, y eres tu la historia que no acaba de terminar, y ahora que aprendí a olvidarte, quieres venir a decirme que vendrás, pero has de saber que yo ya he encontrado en otro hombre mi suerte, y que de tí solo queda un bonito recuerdo, y es bueno que no tentemos a la suerte, has de saber que te quise, pero que ya no quiero quererte, que ya quiero olvidarte, que ya no quiero repetir la misma historia, que me quiero perder en otros labios, que quiero que seas feliz, pero que tu vida se aparta de mi... aunque nuestras cicatrices aun me hacen sangrar.. pero que la sangre nos seguirá todo el camino.. y es bueno evitar el llanto que provoca perder un sueño...

POR MI CULPA. POR MI GRAN CULPA.

De tanto contar, olvido llevar en cuenta los errores , así pues, no aprendo nada de la derrota, y vuelvo a perder en cada jugada y la noche me acoge sin preguntas, y el dolor me dice: " mira para otro lado; ya es tarde otra vez" , y me repito una y otra vez, la proxima vez será diferente, pero cuando llega, me resulta de nuevo igual, y me habían dicho que se aprende de los errores, pero en mi caso ni tan siquiera aprendo del dolor, y es verdad que conozco el aire fuerte de cuando puedo meter la pata, pero en esos momentos siempre pienso, que el placer dará sus flores, pero al día siguiente ya sé que era mentira, pero por lo menos, disfruté de la posibilidad de que cambiaran las cosas, y pienso, que infinitos momentos antes de la resaca, y me distraigo envuelta en lo que debería estar podrido, y miro a un lado y a otro, y todo parece tranquilo, así pues, a la mierda, el remordimiento.

Deseo...

Quiero recobrar la juventud y partir en mil pedazos la nostalgia que me hace regresar a los callejones de un invierno perpetuo, quiero olvidar aquello que me hizo perder la cabeza y volar de un lado a otro, sin detenerme a mirar los ojos de la bruja de mis sueños, quiero brillar en la ausencia de tu cama, y que ni los juguetes de matar me hieran en este infierno.

Digo al cielo y no contesta, nada me consuela esta madrugada, los títeres de la noche han salido a pasear por el parque, los niños reposan en sus casas, yo ya no soy niña, pero tampoco pertenezco al mundo de los adultos, no tengo patria en esta tierra y mi casa es un hostal de paso, si pudiera perderme entre tus brazos, no dejaría que la cama helada sepultará mis sueños.

No puedo avanzar hacia la luz, algo me contiene algo quiere que sea destruida, entre dos mares inmensos deje la inocencia, y ninguno quiere ya mi victoria, tal vez sea mi sino luchar siempre, sin conocer bien los dientes del enemigo, tal vez espera toda una vida sin paz, y solo sé que debo prepararme para ello. No sé bien si armandome o enmascarandome, pero si sé que solo yo, puedo hayar la salida.

resistencia

Dicen que debiera apartarte de mis pensamientos, que soy una insobria loca pensando que vendrás dicen que era tarde para mi, y dicen que nunca podré llegar a la salida, pero yo sigo creyendo en nuestra promesa y solo por eso, aun me quedo de pie, escuchandoles.

volver

Volver con los dientes perdidos, con el alma empeñada, volver cuan caro es el precio de volver, simplemente se ha de mirar fugazmente el destello de un alma hipotecada a la vida por la muerte, y volver, es caro el regreso, es dificil la cordura, pero se ha de volver..

…Marea baja…

Esta ansiedad pretende irse quedándose y los atardeceres llegan sin ti, pero te espero, no sé a quién contarle de mi soledad ni a quién decirle de tu ausencia, pero en medio de este mundo putrefacto te espero, mientras dejo marcharse todo lo demás, incluso la anarquía parece quedar atrás, yo me adentro más allá de lo que puedo soportar y la vida pesa en mi, y el infierno arde cuando no estás, y yo lo soporto con tu cielo, pero a veces me dejo llevar por el pasado y me aferro al viejo dolor, y me inquieto cuando no estás, pero te sueño..¿qué más puedo decirte? Nada que tú no sepas…nada que no hayamos dicho ya

DESAMPARO

No siempre se abre la puerta con educación, pues a veces la insolencia invade mi soledad y solo digo para no decir nada, y solo quiero quedarme hueca y sola, y pertenecer únicamente a mi misma.
Pero un instinto primitivo me mece en la búsqueda exterior de la vida, y tira la cuerda sobre el cuello, la misma que anude con mis manos locas, es tarde para escapar, ahora me debo a la vida, aunque me hiere la pérdida que eso ocasiona, extraño mi dolor, que me volcaba en una sórdida paz, pero era paz, ahora, solo puedo morir en cada exposición ahí fuera, y morirme por volver a mi ser, al regreso, cada vez más funesto, cada vez más doloroso, pero no puedo evitar, sino continuar.

Esto es un diario donde esconderme, donde disfrazarme, donde desnudarme sin temor.
Son los esbozos ke forman parte de mis ansias... son lo mismo ke el ayer, son escritos de mierda a las orillas de un mar muerto... son a pesar de todo, formas y partes de mi misma.

Mi padre

Mi padre es un hombre fiero que no le gusta llorar
Mi padre es un hombre bueno que no le gusta ver llorar.
El ha caminado fiero del submundo al mundo y de puerto a puerto.
El siempre lleva una sonrisa y la cabeza alta, el siempre tiene un motivo para reír, y si no lo encuentra lo busca allá lejos, cerca del mundo de los sueños,
Mi padre es a veces poco cuidadoso con su salud, pero su cuerpo es de hierro.
Y su mente despierta, siempre buscando libros e historias,
Mi padre es un hombre fiero y bueno, me habla de la muerte con dulzura, y se ríe en sus adentros de las penas de este mundo, el es el político de la casa, y no soporta las mentiras porque demuestra cada instante que la verdad es verdad, y que las cosas por su nombre, aunque mi padre es un cínico empedernido por eso siempre se ríe, y no le gusta que le hagamos perder su alegría.
Mi padre es un caminante sin fin, es por eso, por lo que tanto lo quiero.
Y por qué además es compañero, pero padre, a fin de cuentas. Siempre mi padre.

Esquizofrenia

Dicen que eres una enfermedad y que sino me cuido de ti acabare en el agujero. Yo sé que no es del todo cierto. Tu estás en mi, desde que decidí perderme, tu amparas mi dolor con profundos juguetes para no llorar. Tu eres Yo, y yo soy parte de ti, me dicen que no he de olvidarme de ti, que tengo que aceptarte, pero ambas sabemos que coexistimos en esta lucha, tu nunca me abandonaras, no permitirás que muera nuestro credo, mientras todos nos dicen que debemos hacer, nosotras nos dejamos esparcir sin miedo, sabemos que el miedo es un hermano, y sabemos olvidar el gruñido de los que no nos conocen, también es cansado morir cada instante, pero dejamos la vida en ello.
Sabemos que no nos gusta que nos tilden, y es por ello por lo que rechazamos plenamente las pastillas y el negocio farmacéutico. Sabemos que hay otra salida, aunque no conozcamos la puerta. Y moriremos por lo que creemos... aunque no quede nada al regreso.
En mi cerebro, hay conexiones extrañas y química de inventores sin nuestro conocimiento ni siquiera nuestro consentimiento, pero tenemos la razón para defender la diferencia, y tenemos la diferencia para defendernos mutuamente.
Ambas sabemos llorar en silencio, y negar con fiereza los que quieren condenar nuestros pensamientos.
Esquizofrenia yo no te tengo miedo, me he fundido en ti, solo quiero que sigas jugando mi nuevo juego. Que no me lleves al pasado ni me permitas perderme en los abismos del ayer. Estas pastillas alejarán nuestra fidelidad, pero y aun así, déjame llevarte conmigo.

flor de traiciones, pasion oscura del final del invierno

Es sufrido vivir al borde de la caída
es criminal morirme por tus besos
los ke no llegan
es jodido, hacerme la indiferente..
pero más jodido es ke me vaya a otra cama..
esperando a ke llegues...
no culpen a mi llanto, sino a mi muerte...
es necesario asesinar la necesidad,
es fructifero no echar raices en suelo estable
es agotador esperarte por existir
y soñar por ti, si no existiera la traicion no podria amarte mañana..

morales y fiestas

La diferencia está en no saber evitar el peliagudo instante en ke todo cae, todo muere, y yo misma soy parte de la caida, y formo parte del abismo, yo no sé distinguir bien lo bueno de lo malo, pero se kemarme de puta madre y eso hace ke pueda evitar pararme en rollos moralistas... simplemente puedo alcanzar el habítaculo de los pergaminos perdidos...

SIGO SIENDO UNA NAUFRAGA PERDIDA QUE NECESITA DE TABACO Y DE AIRE, SIGO SIENDO UNA LOCA SIN FIN, SIGO PERDIENDO EN CADA PARTIDA, SIGO ESTANDO IGUAL QUE ANTES

keriendo salir

kerido y odiado desenfado eras tu el causante de mi dolor, y mi dolor la unica razon de mi pellejo, ahora ke te kieres ausentar es cuando mas te rekiero, pues no sabria ke hacerle a la noche, si solamente se viste de blanca, necesito el negro fuego de una noche como esta, ke serviría una noche cualkiera, pero esta es dulce por sagrada y diabolica por verdadera... esta noche cualkiera sirve para agotar la nostalgia...

por si olvido

Hoy necesito el calor de la hoguera para embargar nostalgias y despertar azul, hoy requiero de la vida un poema negro como la conciencia que intento expirar, hoy ruego al infierno un poco de sosiego hoy recorro una a una las perdidas, para hayarme en los frutos del recuerdo en un futuro imperfecto, y aunke me duela el cansancio hoy me prefiero ebria y fria que tirada en un callejón, porque toda lucha que empieza determina el ritmo, para no pararse en medio de la nada... asi pues marco la desolación, para que siempre nos sigamos entre silencios o muertes... qui lo sa..

cruzo el mar....

Hoy ha llegado el regalo más bello que aun espera de la sorpresa más tierna, hoy apenas creo mis ojos, apenas creo en la muerte apenas recuerdo el perecer de tanta ausencia, hoy es un dia para seguir de nuevo...

La Peste!!!

• 
  

Llora la musica en
las entráñas, pervive
el poderoso caballero del circulo de la muerte, y el Sabina Flaco, artista de
todos, aun me hace bailar de alegria llorando de penuria

sin polizones

Oxidado corazón que no lee ni busca, solo quiere sentir el día que llegue el final de esta dulce muerte, ya se fue el tranvía suicida, ya se alejarón los manicomios, ya la música vuelve al rock and roll sin policia, ya es tarde para darse la vuelta, la vida está casi vencida casi ganada.

ODA AL AMOR

AUN LLORA EL PORVENIR, AUN HIERVE EL CORAZÓN, TODAVÍA REGRESO DE VIAJES DOLOROSOS, TODAVIA DUELE LA MUERTE, QUE DUELA MAS, QUE CABE TODO EL DOLOR YA.. SIN MIEDO A POR EL HIELO SIN OLVIDAR EL FUEGO...

El tabaco no llega, es aun guerras economicas y pestes malolientes, a familia sale en su defensa, y yo me muero de ganas de fumar, ¿cuántos gramos de nicotina para este día?

യ

AHORA QUE ES TIEMPO DE NO TEMER, DESNUDO ESTE DIARIO TAMBIÉN, PARA QUE NO OCULTE LO PERDIDO.

Que dificil sacar lo que soy, que dificil me es querer quién me trajo a la vida. Que dificil es no odiarles. Que dificil ver quienes son, sin volverme loca.

Tímida soledad que en la cumbre de la despedida te das la vuelta y miras, y una mirada ensancha el dolor que supiste controlar y usar como chispa avivante de tu seguir.
Y miras con pena las ausencias, en vez de que las ausencias te contasen.
Y con la locura de tu herida, tu seguir se para, pues la coherencia te dejó, ser ingenuo que cuando llego la felicidad, creiste que serías capaz de calmar la desesperación de la loma, y con todos tus sueños y una flor de la cumbre, regresaste cargado de amor y esperanza, y curaste esas heridas, ya eras capaz de pronunciar lo que antes solo era un grito balbuceante, ya viste el abrazo tendido que no habías recibido, mas lo notaste frío y sombrío, y tu cuerpo y toda su esperanza se volvió fría , y entonces envenenastes las fuentes que te habían quitado la sed, y quisiste mirar la cumbre, pero la niebla que habías dejado al descender te devoraba los ojos, y la soledad no era ya el abrigo que fue, pero era el sentido, que no se perdió.
Y en el desierto pasaste siete tiempos, desprecio, esperanza, odio, ausencia, odio, silencio y fuerza.
Y empezaste a caminar hacia la cumbre, pero en tu corazón, sabías que era otra más alta y lejana.

Es dificil expresar el sentir hacia algo concreto sin el sentir hacia el todo.
Es curioso como mi ser se impulsa hacia un todo ajeno e imposible, traicionando a su todo, esta memoria herida por trasnformaciones hijas de la locura que fue necesidad , que solo intuye el recuerdo, cambiando aveces de lugar el tiempo que sucede al acto.
Es dificil ahora el que hacer con lo vivido y lo descubierto, no tengo la voluntad de expresar a otros mi palabra, no siento nada productivo en enfrentar a otros a mi palabra, no siento regozijo en ello.
Por otro lado cabe la posibilidad de que ello sea conveniente.
Porque la vida tiene que ser como un juego de niños.

Noche larga, llegan recuerdos como puñales, tanto daño recibido que ni el odio lo cura.
Pero solo por eso, tengo que seguir luchando.

Aveces quisiera no alimentar la oscuridad que brota en mi, todo eso siempre ha quedado escrito, lo bueno, lo que trae el viento, pasa por mi, pero no deja letra en el papel que muestra y parece que invoca aquello que escribe.
Hoy, simplemente vive en mi el amor que hace años me abrazo, y despues de una muerte, resucita, como el ave fenix, porque el amor es cosa de dos.

La Isla

Mi pensamiento sin control alguno parece que nace en un punto lejano, pues su levedad llega a mi punto consciente atravesando como un agujero negro, como un vacío, y mi consciencia solamente ansia porque de alla donde nacen pensamientos llegue uno, cualquiera que sea, para no sentirme muerta. Siento defraudada la falta de ideas-impulsos desde mi punto consciente para ir hacia el nucleo del nacimiento de pensamientos.
Las llagas que ha dejado el mundo de las cosas, y mi fatuo intento de llevar a el, mi saber, mi verdad, o tal solo una palabra que no me mienta, ha cambiado mis fuerzas, toda mi energia hacia una quimera imposible. Ahora, con la experiencia del fracaso, he de mover y primero encontrar mi energia, hacia un lado creador y conquistador de tiempo. Para que la vida se intruduzca en mi punto receptivo. Y no sea yo quién escriba las miserias de lo que no elijo. Mi efecto ha de ser por mi causa, y no por una causa de sentidos.

Recuerdo como una lejana isla, aquellos tiempos, y como un barco ladron el corazon que se enamoro y maquiavelicamente quiso salir de ese mundo que era tan mio. Por miedo a la angustia que era mi alimento, y pobre de mi, que crei en el amor, luego años de pesadumbre y melancolia, donde mi isla aveces enfurecida como un volcan me movia de aquel mundo ilusorio pero el regreso era como un vuelo de puñales. Y pobre de mi, maldecia, aquello que destruia mi ilusión por haber dejado yo, hipotecada en ella mi vida.
Asi que mi querida isla, mandaba una muerte lenta de aquel mundo muerto ya, donde dejaba yo mi sangre y mi letra, y poco a poco, aquella isla mia, empezo a ser mi casa, aunque el mundo labrado de ahi afuera de puertos y cañones, aveces me tambaleaba tambien, pues mi corazon en muchos años, habia mantenido una inmadurez de sentir puro, y era fragil hacia el mundo de las cosas, entonces algo de mi, lo hizo callar como si se hiciese mudo, durante un tiempo senti todo morir, no senti paso tras un paso, senti un extraño sufrir, un dolor inmundo, y aquello solo era el preparatorio a un nuevo instante que yo debia llegar, solo debo llegar a mi isla y sentir el aire y la vida, la sucesión de instantes, la diferencia de los tiempos, y desde alli tal vez encontrar mi corazon de nuevo, y descubrir el orden del kaos de estos tiempos sombrios, el sentido del dolor el sentido de lo que me dejo sin sentido.

Es extraño el silencio que se guarda en mi garganta, deseoso por salir vomitando y ensuciaros a todos, y ensuciarme a mi.
Es tarde para la lirica todo está ya escrito, con otras palabras, con otro tono, pero ya esta escrito.
No intento perpetuarme en el papel con letra, simplemente vivir. Encontrar el aire, mientras escribo.. no me importa que no lo vuelva a leer, ni me importa que nadie lo lea...
Perdida, sin agua . El desierto aguarda.

Apenas un hilo de voz que soporta el olvido que hace de mis huesos polvo del camino. Tal vez ya no haya nadie fuera del cerco. Aunque realmente no me importa quién esta en cualquier lugar.

Como un suspiro quedó anclada una vida que no se llevo la marea mar adentro.

la palabra que empapa el papel y por el declive de la letra se intromete hacia el submundo de mi derrota que no perdona el hiriente tono de un perverso olvido, que por su ausente llamada bajo una penumbra insaciable resguarda los silencios que habitan cuando ya no estoy. Me busco y me pierdo aun mas. Este espacio que queda cuando no se reconoce el suelo ni el aire. La soledad atormentada por salir al mundo de las risas y como un devaneo que me arrastra más adentro y deja de mi un sórdido intento.

Mi vida se mueve entre lo que perdí y mis sueños patosos salvandome del invierno que juega a matar. Las puertas que se cierran acusan y absuelven de los cielos. Y no queda nadie detrás de la ventana mostrandome el camino.
Deje todo por llegar hasta aquí y ahora no sé que hacer con lo dado, mi alma herida que mira para atrás en busca de un nuevo mundo. La eterna nostalgia moviendome el cabello y mi mirada que no encuentra tus ojos. Me estremezco con aquella canción, que antes era para bailar y ahora no puedo sino llorar.

Arena que se fue

Un tormento de esta vida que se escapa sin remedio., de poesía envejecida que tu rostro espera entre llantos amargos.. estas palabras que te siguen como al cielo eterno, inalcanzable, que la carcel es cada vez más grande.. y sus puertas fieramente cerradas.. hambrienta tristeza que en sus canas deja al aire lo que se perdió.... amargura de lo que murió.. entre los besos que ya no me diste.. entre las palabras que buscando tu comprensión se congelaron entre estos hierros, que clava el amor.

Y sin embargo te quiero

Cansado amor.. que fluctuas con mis sombras un nuevo despertar.. a tu lado. Inquietud de ideas que se van antes de medrarse en tu corazón.. Silencios que en tu mano recobran el sentido... de callar esperándote... Cansado amor.. que alimentas mis sueños.. todavía y siempre.. un miedo a no encontrarte.. un miedo a que el olvido nos coma el alma... y a que todo lo dicho se esfume cuando no estás.. amor.. que eres mi latido.. y aunque baile en otras manos.. eres tú mi música..

Que tierra mas bella.. que detrás de tus manos.. espera. ¿las de quién ? apenas lo se.. en boca de un sueño se despejo el cielo.. y empezó a verse nuestro infierno... nuestro? de quines? mio seguro y vuestro.. desgarrado corazón.. que aprendió a mentir.. con una canción.. y diciendo la verdad.. se enjaulo entre dos.. y fue asi. como libre de todos.. y de dios.. aprendió a bailar con tequila.. en una prisión.

Tempestad lejana, al igual que alegrías y botellas con mensajes que nadie leerá.
Ausente como un rayo de luz, en la oscuridad del desierto, partiendo en dos, el ciprés de tus sueños.
Que yo ya no soy yo, cuando se trata de ti. Y nadie perpetua siempre el verso de los muertos.. esas palabras que como ruegos tintinean en una calavera que ahora es cenicero. Atrás hay demasiado... como para que quede atrás, camino maldito de mis tenebrosos sueños.. pánico de dormir, cuando es de noche, insomnio provocado , café solitario sin adulterantes que multipliquen la soledad, camino maldito que cuando estoy sola digo la verdad o tal vez solo cuando estoy contigo. Pudiera ser mentira, también.
Que llueva, que mis arboles se cobijan a su antojo, entre cielos de hormigón. Que su salvia no es mi labia. Que mi horizonte.. sigue tan lejano como ayer.. Aniquilida historia, de peregrinos y ladrones.. que en sus versos los rayos tropiezan.. y la puerta no se abre. Camino maldito.

bailan mis huesos en un cementerio que aun no ha arropado mi frío, llueve otra vez, sobre el viejo ciprés, y tu no estás aqui... ni tu tampoco.. un sueño obtuso.. que de mi sangre perdió la amargura, amor frio y empapado en orin, que no es nada mejor que perder.. soltura de doble amor.. que completo es.. con los dos.

Carta que no llegará

Llora mi pluma una despedida, este cruel final, donde yo soy la maldita, que quiso terminar... un amor que siquiera empezó, alguien se cruzo en mi camino con el olor oscuro del dolor, con la vitalidad de la muerte, con la belleza del rayo, con la duda, de no tenerle, todavía, pido a dios, que en estos días sin vernos, te hayas cruzado con otra flor.

Ciprés

En una lágrima, se guarda el amanecer que entre tus brazos todavía esperaría, sueño de amor y esperanza, que creía que todo era posible entre tus manos, pero la vida continuaba con su drama, y sus vientos trajeron nuevos vientos, y cada árbol nuevos frutos, y entre dos ciprés mi vida comió de la manzana de la duda, y nuevos sabores y oportunidades diferentes, caminos infinitos se abrieron de repente, y mirando atrás, el viento me llevo,... al lugar donde era imposible regresar. Y una sonrisa, me mojo la cara y una ausencia me lleno el alma.. Y a cada rato espero sentir la corriente del viento.. para bailar.. entre dos ciprés.

Amor infiel.

Vínculo infinito, no se puede romper.. pero si compartir.

Lejos de ti.. se expande un océano, y un mar de dudas, un infinito blanco, pachuli y la flor de mayo, crecida y sosegada, hacia el eterno sol, todo o nada, puede estar, sino estás tu.

Temblor, que no aguanta las voces y sonrisas.. palabras , conversaciones, huecas o excesivamente empalagosas-profundas, ambas duelen por igual, mi alma se aparta , se congela , siente una herida , un mareo, una ausencia, una borrachera, hastío de no esperar encontrar nada, dolor de esperanza muerta, temblor, que me mece en el pánico desde un corazón muerto, que es piedra y es metal.. sólo tu... haces que vibre, en algo más que la ausencia.

Callejón que en su oscuridad no se sabe si tiene salida, interminable que provoca el cansancio de un alma sin caricias, entre muros muere una razón, mientras duermes, agotado de tedio, flaquea el corazón por seguir latiendo, inundando los pulmones de sangre se ahoga una garganta para seguir hablando, unos brazos no alcanzan a la cuerda que de fin, a tanto fin, huérfanos de dios lloran bajo una cruz, entrañables suspiros no llegan al cielo, y el callejón continua entre la oscuridad.

Vida que te alimentas de ti misma, que nada sucede sino es dentro y por ti, amarrada a tu movimiento vital o suicidia, insaciable de canciones que hacen bailar , promesa de amor, vaga y fugaz promesa, que no es "te amo" la solución al problema, que existencialmente improable de solucion, alberca palabras rimbonbantes y huecas, que abrazan la razón más no el espirítu, el espiritu atado vuela libre por los infiernos, alto y lejos vuela, de palabras y simetricas, siento como se va partiendo, como me voy a dividir en un inretornable baile de cenizas..

Tumulto insaciable de ruido , vanas , secas y repetitivas conversaciones que hacen de mi alma humo, que evaporando se ausenta de si misma y en otras ocasiones alcanza su plenitud, en días vitales puedo desgastarme con ruido , en días tenebrosos no hay modo de engañarse. Es una conexión neuronal la que permite desear seguir viva, es una sensación del alma, y agarrada a un fino hilo que quebranta entre la histeria y el abismo, alimento insano de días voraces que como un exilio me hace amar la tierra natal, de derrotas y dulces amapolas, un pájaro llega y se va.. y el ruido encarcelado tintinea en la cabal muerte, tan despacio que ni las sobras vitales dan sombra al ciprés, y el pájaro lejos no mira para atrás y sigue alzando el vuelo.

La duda

Olvidado pensar que no encuentra la salida, que se va a dormir y a la noche regresa con su puñal y su vestido, poco a poco va llamando, sobria, sutilmente, enmascaradas miradas retienen el viento de la noche, y a mi pesar, no se esfuma y se sostiene la duda, intangible, serena y destructora.

Envejece el tiempo con nosotros, tan maniatado tan constante, tan aburrido..
El corazón sufre de latir, la vida es un llanto tempranizo que algún día llega a su fín

Aprieta el gatillo, que no sea tu amor el que me mate.

NIEBLAS

Calles cubiertas por la niebla, derrotada paso por sus entrañas, honestidad fugaz, que en la noche todos somos gatos pardos, nihilista esencia, que a su paso abandona toda moral. Todo sirve, todo es igual de malo, la ley de dios, es invisible, la ley del yo es cualquiera. Remordimiento eterno, o tal vez ansiedad, ya no distingo.. por alguna razón, siempre me siento mal. Absurdez moral, de la ausencia. Ese es el punto que hace que la vida tenga sentido, se sienta, como un lumbago..

PSICO ISIS

La psicosis.. es como el viento.. que arrastra del suelo al cielo.. del horizonte al abismo, es como un secreto que inspira posesión, es como una razón, tan común, que se hace especial, la psicosis, es como una desgracia que en tus ojos, se hace divinidad... psicosis, jodida historia, que sabe que su mentira puede hacerse verdad, psicosis, que hace que una gota de lluvia me empape el corazón, que me disfraza a cada rato, aunque lastima de ti y de mi, veamonos siempre igual, hay un paso corto que separa la muerte y la vida, al igual que la psicosis hace de lo profundo, simple..
se haya en un rincóndito lugar del alma, y el alma puede que no exista..

De vez en cuando prefiero tu ausencia... tus adioses que no se dignan ni a un hasta luego, mi sutil indiferencia vestida de lo que te gusta oír , nos hace más mentirosos, más vivos, cuando el amor, es como un solitario, y a destiempo, tu aquí, yo allí, decimos aquellas palabras, que brindan con la luna, de vez en cuando, me encantas con tu borde existencia, con tu crispada verdad,como una enamorada, te escucho cuando no tienes ganas de hablar, y con tus ganas de quererme todavía, el sol aun no se ha puesto, por aquí, y allí llueve sobre la luna.. y sin más remedio, el odio, recupera su vitalidad.. sobre la mesa, un adiós de nuevo..

Cayó una palabra que fue estilo, pura adicción de mis ansias , cayó como piedra al océano, hasta lo profundo del oscuro desierto, ya no hay remedio ni con llanto ni con licor, cayó como pájaro que al alzar su primer vuelo no regresa nunca, cayó una palabra, nostalgia, como la de aquel beso que se fue, como la de aquella montaña que quedó atrás, cayó y como el fuego se consumió... en la eternidad, de haber pasado solo una vez, pura adicción.

Cuna que meces bajo la noche, la alegría y el viento descansan en tu sombra, cuna de mi infancia , olvido y pureza, que atrás te hayas, sueños que se han podrido. Y la vida que era esta, ya vieja te mira, desde la distancia. Irreal memoria. Que el llanto no era por hambre ni sed. Que era por ver, la extraña existencia.

TILO

Tilos solitarios entre bosques quemados, altivos, que se alimentan del fuego, que su forma, es la más bella de entre todas, que como horizonte se alejan mientras hacia él caminas.. que son el empuje a las raíces de la tierra y al cielo, que aun siendo urbanos, sobresalen por salvajes.. y hasta en los infiernos, se alzan, más alla, de Dios



y del Diablo

Mi pasión se altera, cuando me meces en el recuerdo placentero de lo que fui, cuando aun era. Pasión de hombre, que como tú, libre de lengua, se alza entre tinieblas, lejano , intocable, se hastía mi aburrimiento, con las palabras que hacen volar mi verbo, sediento de un condicional perfecto. Licor que no termina, cuando tu lo sirves.. cuando tu lo empiezas.. mi amor secreto, por todos sabido, se guarda, por imposible, ya nunca volveré a amar a nadie como a ti, ya nunca se irá mi alma en ello, ahora amor prudente, por correspondido, flaquea en mis sueños, con el tridente de nuestros infiernos. Que dicha, todavía verte, eso basta. Solo eso.

HUMANA

Esta emoción suburbana anidada por serpientes, este modo de odiar este desecho , basura de aburrimiento un ápice de vida cuando ya no hay fuerzas para suicidarse, un callejón , alma, oscura alma, que solo te emocionas con el sufrimiento, que no te basta nada que no sea, derrota, y ya no se te eocurra buscar nada entre humanos, ayuda al menos, que si olvidas tu camino, no seras olvidada, sino lo que nunca quisiste ser, cerca de lo que ansiaste, solo que en el otro lado, dias que matan, un pooco mas, si aun cabe, pero no te retuerzas en el mal aliento de la resaca de tu mierda, que eres dueñla de las cosas que te suceden y de lo que sientes, y pesas, presa de tu carcel, carcelera, que no caiga el cielo, sin haberlo visto.

Fumas?

Que bello es el humo, que no tiene dueño, que mata como la vida, pero que sabe bien.. que nos adicta como el amor, pero que no falta a su hora, humo, libre humo, que recorres mi organismo, y me llevas contigo al abismo de mi dolor, humo, que las de las alegrías haces risas que no acaban.. hierba, clandestina, lo prohibido sabe tan bien, hierva y fuego, que al alma alimentan, y el tiempo para, que imprudente sale una risa a deshora, y contagio de hierva, abre mis ojos, humo y paz.. que sale gratis, soñar..

Hay días que el alma necesita volar.. esos días que se pasa de largo por la soledad, esos días, que el dolor no duele, que el ron no emborracha nunca lo suficiente, que se quiere vivir eternamente, esos días, que me mola recordarte, y más que ya no estés, días que el sol se pone más temprano, y cuando llega la luna, la anarquista bandera, sustituye, al palacio al congreso, y a los diputados.. que salen a la calle, los que se guardan,con flores para todos, días, que llueve, y nos mojamos sin paragüas, esos días, por los que vivo todavía...

Despedida, memoria rota que en su vejez colmada, arrebosa el paso del pesado pasado, que escruta el cañón que da al abismo de la nada, y se lanza... y cae, y al caer, resulta, que no habia agua. Y muere. Y resucita. Con la nada. Sediento de más abismos, sin agua.

Gerundio

Quiebra de voces en su agonía, ¿qué se siente cuando muere un sueño? como piedras pesadas van cubriendo, llenando con silencios, como llega el vacío, y lentamente vuelve a morir, en un intento de rescate del lapidado sueño , furia golpe contra las piedras, desaprovechada fuerza, por negar el absurdo. Y vuelve a morir .. la esperanza nos lleva al horror, más hubiera valido, sentirse vencido..mas siempre tropezaremos con una nueva piedra.

LA MONJA ATEA

La vida se siente como un exceso de cafeína, vital , ansioso, sed que no se sacia..ni con agua ni con vino, y la resaca y su tormento, nuevo polen que traen nuevas amapolas, opio en potencia, que nadie ya dispuesto al somnoliento despertar, cuando se hacen lentos, y sonoros los pensamientos, se descubre que detrás esta el sexo, empujando cada palabra, a la conciencia.. masturbación metafísica, educación provisional, conciencia.. que en su altura, ofende al instinto, pobre conciencia.. que reniega de si , por necia, curas y absetención, de pureza, triste estar humano.. la vida como cualquier exceso, merece, de la muerte. Y si por azar, caes en el amor.. se como una fiera, que tu risa saque bien los dientes, que tu poder, no ceda un paso, que de la lucha salga sexo, y del sexo la fusión, pero no antes. Que el frio , el terror , la desconfianza, el asco, la suciedad, sean el credo del amor. Por qué sino amarás una parte de ti, masturbación, que triste suena piropear, en otro, lo que ves de ti.. masturbación de dos, melosa distracción, prostibulo de dios, el amor, prostitutos y putas valientes, que no temieron venderse, sin cobrar. ¿ Que hay más asqueroso, que amar a un ser humano?

Qué será del Quijote, que en libros quedó su ventura y en una hoguera su ideal.. que será de Cervantes que riendose de sus sueños, acabo con las novelas caballerescas, y del noble sancho hizo, el verdugo, el bufón,que queda del quijote que salió de su propia creación y golpe a golpe, renació.

Es inalcanzable la verdad.. así como dios, entonces para que quiero ser participe de una búsqueda hipotética que embarga mi vida? es una fórmula falsa, es un desvío que nos hace muertos, mientras vivimos, podría hacer una pregunta, por cada pensamiento, y la respuesta estará ahi donde dios, podría darte la razón, a ti nihilista, a ti materialista, a ti Venecia.. y no mentiría mas que dijera la verdad.. e incluso esta forma, de creer que no me agarro a nada, ya implica que no me agarro a.. tal y cual.. .. el pensamiento, por brillante, no deja de ser algo necio, nadie se molestaría en pensar, si supiera la verdad, la tierra es un purgatorio, o no lo es, puede ser otra cosa, que importa, a fin de cuentas, en esta condición humana, lo único que importa es lo que tu pienses, lo que creas, y como no vas a acertar, o de mayor manera fallar, pues mejor dedicarse, a otra cosa, que puede ser esta, o tal vez no. Si te molestas, en formular una verdad, tendrás que conformarte, con negar lo evidente de que no se cumple, y asi te harás más necio que al que llamas bobo, por no entender tu maravillosa verdad, y al caer en comparaciones, estas negando, una parte de tu pensamiento., que es el de la especie.. o si te crees mejor será por que la experiencia impuesta, por aquello que no comprenderemos jamás, te ha cegado. o te ha iluminado la frente que a fin de cuentas, es lo mismo.
Yo no me molestaria tanto. O tal vez si.

La esperanza, el bar más cercano.

Es agria la esperanza, que lleva a los club de la noche a ser templos, que el sabor amargo del licor se hace dulce al paladar, que hace que una tasca sea mi reino y que un camarero el confesor de las dudas, que hace de un banco una cama, y de mis penas alegrías, para seguir tomando, mientras llega el sol. Oh esperanza, que haces de un calabozo el purgatorio y de la condena el cielo. Que la muerte es más rápida, para cuando descubra, que todo era fruto de mi imaginación, ya habrá llegado. Pero que no quiten el baile tambalesco, de la esperanza.

hablo de mi vida en un segundo y asi se va mi vida en un segundo, frivolizo con lo que me importa, hago gracias con lo que me duele, y lloro, con lo que me hace reir.. solo canto cuando hablo en serio y escribo en prosa, nadie se ha muerto pro no dormir una noche, o tal vez si........ llanto llamas arden en tus cenizas revueltas por los tiempos que no dicen la verdad. esclavos sedientos de dios, se hacen eternos en su oficio callado. maldita la posada del fracaso.que en su barra no invita al licor. que venden los poetas'¡'? vida, sana invida, que amanece rtas un esplendido dolor de cabeza.que cerca del fuego quema su pasado , que habla sin pensar y pienbsa solo cuando calla, verborrea parahabla que importa la tecnica medica palabra, echa por primitivos elitistas de la edad moderna....sus palabras escupen solo una y uotar vez, contra su cueerpo.. que llanto que sueño. ni una lagrima, ni modo de dormir.,.. que paliza,de palabra que no hace mas qu esalir.. ni una idea nueva, ni una gastado papel, que fguarde novedosas verdades para alimentar de nuevo la causa.. que dios se ha ido, y lo se demasiado pronto..cuanta agonia.. desde que nacemos... hasta que el destino, de una estrella nos mata, o como dirian los primitivos, el cuerpo se muere por que le llego la hora, que importa una que otra idea..q ue improta no valer para con los sociales..ya no quiero volver atras, aunque lo ansie, lo niego.. el tiempo de soñar, se ha pasado , por que y miento, pòr que sueño con el.. con ser de nuevo normal, yq quiero qu epronyo llegue para chocar la muerte y la vida.,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
parahabla, llanto cuerda, al cuello.
palabra insana m,entira humana
que dolor de cuerda, que ha de llevarse el almaq
fatidico final tardio de una noche insondable por lugubre vida, ya no soy lo que era, no seré lo que fui, y no quiero regresar a la conciencia que habla y habla sin sentir en mi, quiero atravesar la puerta al mundo de tus condenas..quiero borrar con mi sangre las huellas dactilares.

Amor apresurado que sobre él, sudor y lágrimas, amanecen cada día rutina, sexo, y ganas de ti.

Cada que pierdo la causa, ausencias.. cada vez que miro atras, nostalgias...y es eso. lo que hace que nada muera todavia, en el fondo del fracaso está la dicha, en el sobre del pecado se lee, cielo, carta devuelta, por dirección desconocida, dios, ha fallecido.. oh oh oh, que dolor, vivir sin dios, oh oh oh que la esperanza se ha ido con él, oh ohoh

Como duele ir de la noche al día, sin el alba, como duele pasar de la lágrima a la alegría, sin tiempo para averiguar que es lo que empuja a cambiar, como molesta, tener un nombre, para las cosas que vean los sentidos, como es absurda la razon y antigua la muerte, como pasa un pájaro por tu puerta y no sabes donde irá ni si será el que veras luego, como pasa lo bello, tan deprisa, y como se transforna a ser hastío, cumbre de poetas, a ilusos, que de monte en monte, sin diferencia, va la vida o la indiferencia.. podemos creernos mejores, mas listos, mas guapos, o no caer en comparaciones , pero todos en la misma mierda de la barca, decia calderon es sus mejores tiempos..

Sólo tienes que absorber gota a gota tu sangre, que lágrima a lágrima sediento te hayes, y no esperar que se ponga el sol, igual que ayer, y tal vez entonces, vivas para contarlo

RUIDO

Inspiración obsesiva compulsiva ¡qué largo es el invierno, cuando no hay poesía! ¡Qué lejano el papel de la realidad!, hastío, rabia, sangre, sudor, vacío, simples complejidades mentales, que en su fino estaño, ni el aire ni el agua, sacian, ¿ Qué es mirar una y otra vez por los mismos ojos? ¿ qué lugar ocupa tu tumba en todo esto? tú muerto, olvidado, que ya disfrustaste de la misma miseria, de los mismos campos, de los mismos sueños, ¡ qué dolor de palabra! existencia, que en su busca, inventa, que en su descanso, calla... ¡que suerte de pan y abrigo! qué la revolución ya pasó, y no cayeron más que flores, y hombres contra la pared asesinados.. inspiración , que violenta, la belleza de la muerte busca.. que del tiempo eterno a un segundo queda por el olvido, y entre piedras, renace, una y otra vez, no importa qué siglo, mas el cielo sigue sin tocarse. Esta noche, es la más fría. ¿ y cuántas habrá como ésta? Está noche, quiero beber hasta caer. A ti muerto, quiero llegar. Para recobrar el sentido, para que el olvido no nos coma a todos, para vengar la vida y la muerte,
¿qué absurdo nos mece todos? que siempre creemos que algo prudente y necesario estamos haciendo... Que tristeza, que lástima, de estar vivo y no querer estarlo. Ni saber, que es esto, que calló mientras al cielo grito, y al pantano, someto, el pueblo inundado, sedienta noche, que alla, debajo, quedó, mi pueblo natal, y muchos huesos olvidados.
Triste, triste y sola, te veo pasar, con alegría en tu rostro, con música en tus palabras, y pregunto rogando a la noche, que cómo puedes reir, sabiendo que nada sabrás, y que es falso el sentir.....Lástima, de peces en pecera, de humanos en la tierra.......

A un segundo de la felicidad me di la vuelta, llegó demasiado temor y el dolor se había vuelto mi abrigo, la visión nocturna mis gafas de cerca, a un segundo del amor, me di la vuelta, la búsqueda había sido el empuje de mi caminar, era demasiado facil renunciar, a un segundo de la calma, me di la vuelta, era injusto y tenebroso, que yo tuviera paz, entre guerras, miserias y ciegos, a un segundo de la muerte, quise vivir, y mi vomito el aire trajo, y a un empezar de nuevo en busca de la felicidad, el amor y la calma, tal vez, ahora, no tenga fuerzas para elegir seguir adelante.

Recuperar de nuevo las flores del jardín.

Adivinar que es eso que calma mi herida, fatuo y mal oliente, rayo que no cesa, de repetir una y otra vez, cuanto tiempo, ha de pasar para la paz, pienso sin pensar en mi, mi sombra cada vez mas espesa, mi presente más lejano, mi mente mas necia, No entiendo bien de que me sirve todo esto, no quiero pasar al paso de que mi razón se encuadre en una causa, y escribir malamente mis pensares, como carga de cañón social, prefiero aunque pese, escribir sobre mi alma , si es que es verdad, que no envejece...

Tiempo de subastas que roba, de mis mejores momentos, por obligaciones humanas.. que no dan más satisfacción que cuando terminan, cobijo de corduras, insanas pestes, olvidos prematuros, que jodienda de elixir que bebe la existencia, que necesita de la miseria, para olvidar otra vez, su puta mierda...

Nerón

Duele la nada adúltera, que de mano a mano va, desgastando corazones y llenando copas con alcohol, empujando al suicidio, a la locura absorbiendo, y con melancolía recitando, versos nacidos de piedad y de odio, ropaje que a vueltas deja desnudo, hastío, suplicio de verte, manto que de cama en cama, cubre cuerpos abiertos, humo que desprende nuestra ciudad muerta, belleza de roma, que los versos más tristes pudo escribir, en la noche quemada... y sin embargo no quiso, por viejo, por cansado, por que no quería, ni la perpetuidad, ni el sentido.

Jesús, hombre traicionado por el futuro, que tu cuerpo era humano, y sus heridas dolían como las de todos, los hombres te hicieron dios, para alimentarse de tus vísceras, con sus credos, con sus templos, con sus cruces, alejaron la tierra del cielo. Y aun ahora hay quién te busca entre cuatro paredes, ahora que muerto no les puedes negar, simplemente déjalo estar.

Nubes de abril

tarde de finales de abril, diario de un vida provocada, que en mitad de la noche abandona lo de siempre para cubrirse con las tinieblas y empaparse rejuvenecerse del odio que hora tras hora alimenta la existencia obligada, preguntaría a dios si aun extiera, fin del catolicismo, estoico por tirano, lúgubre por piadoso... y inexistente por basar su dinero, a una bolsa de fe.

Tras el filo, corriendo hacia tu sombra, cosecha de derrota y bilis, epitafio que ya te espera, para cuando en la fiesta de disfraces, tu retrato cuelgue en la pared, bandidos que buscan en tu alma, mientra siquiera llevas espíritu, harta de tus canciones, no encuentro que ilumine mi sombras, y empuñando la letra un muro de ausencia, recubre mis nostalgias, tal vez, alla tras la montaña encuentre todavía, el barrio de mis sueños.... suburbana pradera, que sobre el mar baile de alegría.

Hasta el infinito....

La Magia hace incluso creer que la vida no es absurda, que es entendible o que existe algo después. La magia también nos hace ver el mismo árbol, cada dia de una forma diferente, tal vez allá en la vida del árbol, existe su ánimo que lo trasmite cada vez, que se siente mirado.. La magia, hace que olvidemos el dolor para seguir existiendo, meciendonos en una nada llena de vanos pensamientos, y esas banalidades muestran el secreto de La Nada... como un conjuro jeroglífico, en busca de la fórmula alquímica del oro,.. estar vivo es valentía, o no tener nada mejor que hacer.. La magia, es lo que hace evolucionar, al guardarse cuando se está sintiendo descubierta. Ultimamente pienso que qué me importa, ser más grande, más sabia, si mis dudas no resolveré, si mi presente, sigue amarrado a mi pasado, sencillamente moveré de sitio el vacío, el dolor, el llanto, a una senda, que paso a paso, se hace más larga al mirar atrás, que diferencia hay en quedarse aca, o en seguir el viento que empuja, o tal vez es necesario empujarlo, para seguir andando, aveces dudo, en quedarme quieta, y dejar a un lado, las mismas montañas, que no logro conocer, que ir en busca de otras que tal vez tampoco llegue a conocer.. no es miedo, es falta de energía, asi que entiendo que es necesario que me quede aca, hasta formular la pregunta precisa, hasta sufrir lo suficiente para que la hartura me llegue.Aveces, cuando menos se mueve uno, mas cerca se está de estar lejos, alla, cerca del infinito...

ESTOY VIVA

Ansiedad, estoy viva, sufrimiento, estoy viva, ligera alegría, estoy viva, sueños, estoy viva, esperanza, sigo viva, vacío, conozco la muerte, o tal vez un simulacro,
conclusión; estar vivo, es muy fácil.

Sobrevivo

Aveces no tengo nada que contar, mi mundo interior se mece entre sombras y olvido, no me importa nada lo suficiente, como para sentir de nuevo el viento, de que algo merece la pena, vivo, sin vivir en mi, sin vivir fuera, sobrevivo, que no es poco, me despierto cada día o cada tarde, y me siento frente al ordenador, y escribo cada día, y eso me mantiene viva, aunque no tenga nada que contar.

A lo lejos, la distancia, quieta, inalcanzable, ni con versos, ni con muerte, se palpa la indiferencia. Podridos y rudos corazones, deshonran la mentira, con sus huesos de acero, con su manera de perder, con el llanto bajo una tumba, llueve con velocidad, la cara partida a golpes, la tierra que no soporta tanta agua, y el horizonte desintegrado, arma de doble filo, entre el más alla y mi vida.

Y el silencio

Llora un hombre en la iglesia vacía, ni de dios ni de gentes, vacía, y su llanto resuena entre la nada, y sus preguntas suben y bajan del cielo sin respuesta. Y una réplica se marchita al mismo tiempo, en que tú rezas.

Indiferencia

Existir absorto a la vida, distante a la muerte, como un ramo de viejas pasiones arrojado al gentío, impune baile que en la pista olvidó la música y no quiso escuchar aplausos o risas, existir cerrado al futuro, negando el presente cegando las estrellas, , ojos cerrados a la dicha, corazón inmune al desaliento, que en su tiempo exiliado de amor alguno, llego a lo más lejano posible del elixir de la eternidad.

Otra noche sin dormir, descarada tristeza que me agotas de mi misma, que me dejas sin lugar para mirar a otro lado, si el sueño acaso pudiera llegar y protegerme de ti, pero nada dura eternamente, ni siquiera tu reina destructora de ilusiones y mentiras, aveces quisiera salir de mi misma, y sentir la realidad de otra manera, acabo siempre dependiendo de ti, incluso para el modo de defender la alegría, tiránica jueza contra la absolución, inamovible trono decapitado, en el que descanso, a rienda suelta de no querer vivir, ha pasado el tiempo que la juventud aparta un papel cualquiera y hace un verso de la mas extraña idea, ahora todo me parece pesado y viejo, lo suficientemente lejano como para sentir pasión alguna, como un mar sobre un volcán quisiera desprenderme de la inmensidad del frío de las profundidades y no hayando modo alguno, me abrazo a la indiferencia.

El rey sigue , el capitalismo avanza, la derecha se readicaliza, el papa existe, muere de hambre medio mundo, otros exclavos del trabajo y consumismo, hay vacas locas, y hombres locos, y el socialismo solo tiene el nombre, y el comunismo, es ahora un partido. Y todo va bien, mientras vaya bien para quien define la palabraç

A GALOPAR

Militar que no tienes casa, que no sea el prostibulo de una patria.
Que tu palabra, es el asentir al superior el bajar la cabeza y tomar un arma, en nombre de la paz, acudes, a matar la palabra. Militar que todos pagamos el traje que llevas, y con espuelas, acudes a la guerra. Como caballo domado, como violento humano, vas a matar a tu hermano.
No temas la muerte, que no has vivido. Solo un trapo has defendido, y has olvidado tus principios.
Militar sigue tu código de barras, que sonaras en el comercio de las armas.
Pero no cuentes conmigo. Galopa caballo manso con jinete, que un trapo es tuyo, a matar, a matar hasta enterrar las palabras bajo el mar.. nadie que enfrente no hay si ciegas la vista, que es nada la vida si va en tu montura, galopa caballo manso que un trapo es tuyo a galopar a galopar hasta que te pudras sin mar.

Aveces, la vida, no es lo que queremos que sea, es entonces cuando frustramos nuestros deseos, o nos vengamos con cambio de planes. Y asi mudamos nuestro parecer, porque pa gustos colores, y el que no gusta de su voluntad, acaba con cualquiera. Pese de noches sin dormir, que te dejan mas despierto que al que dios ayuda. Verano de una noche cualquiera que paso en vano, por la tierra , apestado uniforme con espuelas, y al fondo una esquela, que viene de alla donde hay guerra

Látigo en el cuerpo de Nietzsche, suda , jadea y sufre, por la incomprensión a la mujer. Tanto que la admira, tanto que la odia. Tal vez Noble Nietzsche, en la noche helada, pasaste más que frio. Tal vez, eres como la Virgen de todos los santos ; vida y muerte; sol y sombra; y mi luz, mi luz, en el otro lado de la mesa.Fúnebre por supuesto.

DICEN QUE ME OLVIDASTE

Un acero,y un cuerpo latigado, y mi alma, son igual, cuando se que es verdad que me has olvidado.
Tanto y aun amandote, esperando anhelando y buscandote, que ahora solo se, que como hoguera en el cielo, me mentiste, tanto, tanto, que todavia te amo.

poetas...

Esto no es un poema.
No intenta serlo.
Sólo mover tu inerte alma.
Que deje de caminar entre pisadas ya echas.
Que termine de una vez con lo que se dijo que sería.
Que abandone por la noche la maná.
Esto no es un poema.
Son pedazos de piedras en tu camino.
Si. Tú.
El que cree que lleva la palabra bella.
El que rima perfectamente pereza y destreza.
El que guarda en sus manos, la piedra, y esconde su palabra.
Si.TU. El que hace poemas desentendidos de amor y gloria.
Esto no es un poema.
No intenta serlo.
Solo manchar tu papel..
Solo quiero que veas la horrible ofrenda de tu belleza desentendida.
Un conjunto de palabras que forman, la terca mentira, que en tu pellejo llevas.

Esto no es un poema. Solo palabras baratas que nadie leerá jamás.
Tu poema, tampoco es un poema, pues vendio a su causa a las imprentas.

quisiera comprender el alma que es pedazos se descorona, ante la cubierta de un barco pirata, quisiera mecerme en tus brazos, y que fueras tu, el que siempre busque, quisiera no tener que rpetirlo, quisiera que el sol, se pusiera mas temprano, y asi la noche no invadiria mis pensares, y quisiera que el humo, no gobernase, en mi alcoba, mas tarde como es y sin dormir demasiado, no veo la salida, pero por ahí tiene que estar!!!!!!!!

Mire de reojo el porvenir, y me di la vuelta.

A menudo espuma negra rabiosa y sedienta en mis sueños empaña mis dientes, y mi voz, ahuyenta a mi alma. En el camino se adelanta a mis pasos, dejando la travesía, llena de losas, abismos y tumbas. No consigo comprender.. que es la vida.. sino una muerte prematura de la eternidad...donde los sentidos laberinticos, envuelven en esperanzas trémulas, y en odios y amores, que hacen imposible.. elegir, uno u otro lado del espejo, laberinto interminable de huellas que sangrando estíman lo conveniente de una esencia, abatida, por tantos iguales. Y llorando quiere, que sea lo que dios quiera que sea, pero en su alza, no ve a un dios, mas muerto, que cualquiera.

Temerosa de ti.. aun te busco.. y no hayandote me detengo.. abrazada por el panico de tu ausencia, te necesito haya donde la soledad no es amiga de los amigos.. quiero tenerte y no encuentro modo alguno, de tener el viento en mis manos.. y cuando te alejas, cuando te separas, no hay modo de quedarme quieta, viendote partir, y es de buen saber, que no hay sabor mas amargo, que el de las manos que dicen adios, y dejan claudicadas.. su imagen penetrando la memoria.. como un fervor.. de recordar siempre. lo que nunca se tuvo, marinero, emboscada, llanto, y solitaria noche de campo... se ha ido con vos, al prostibulo de mi alma..... y a pesar de tener en los labios , palabras llanas y tercas voces, para vos, ya no estas, pero aun te busco.

Esquizoide vuelta

Ayer cuando aprendí a bailar descubrí que las mejores canciones ya estaban escritas que los mejores versos ya habían salpicado mi alma, enjaulada pasión ya había sido diagnosticada, como esquizofrenia esquizoafectiva de tipo maníaco. Todo tenía ya nombre, todos los colores estaban definidos... incluso la vida tenía sabor amargo o tal vez ácido.. esquizoides vueltas a mi misma, acababan en el mismo lugar, en un asombroso mundo inverso.. dónde nada era lo que parecía.
Y borracha de aliento, me hastíe de locura, cabalgue en la luna, con tu corazón a cuestas, y después, de estar cansada quise regresar a dónde dos más dos sumaban cuatro. Pero se me habían olvidado las cuentas.. y ya nunca más pude albergarte en mi alma. Y ya quise perderme para siempre de tu vista, que era jodidamente simétrica. Y me quede sola.. y fue, cuando empecé a bailar.. y las mejores canciones ya estaban escritas.......

PAPI

Llora el porvenir, por que me dice, que mañana no estarás, para abrazarte, para escucharte, para consolarme cuando me equivoco, que son tantas veces... Por eso quiero mientras vivamos, estar siempre contigo. Tenerte ahí a mi lado. Como sé que siempre estás. Y disfrutar, contigo lo que nos queda, que es mucho, por vivir.

Y aveces cuando no estás, no puedo dormir y pesan las sábanas y aturde la almohada, preguntando dónde estarás. Aveces, la soledad terca invade mis pensamientos. Aveces incluso te necesito. Extrañando tus palabras, cuando eran aun furtivas. Cuando no estás, sabe peor el vino, y emborracha más. Las canciones, hacen doler más. Y a mi corazón le sobra una mitad.

Pasa la noche y no concilio el sueño, crucigrama interminable, de una noche aborrecible. Ansiedad con imanes que repelen el alma. De un final. De un comienzo. Semejante al olvido. Lejano de la paz. Cuando la soledad golpea de nuevo, sus bárbaras verdades, bajo el tapiz de mi lecho, sólo se haya el frío del descanso eterno. Y la niebla, con sus buitres, despejan la vida... abriendo paso a la carne de cañón de una enferma sociedad, que mañana despertará, cuando repose, la luna, bajo el pozo de la ilusión.
Es posible, que nadie dispuesto a morir un día como hoy. Tedioso, rudo, infame, camino, mas lejano el que queda por andar. Regresa al filo de la madrugada, el júbilo de una noche de verano, que transforma el frío respirar, con un alivio, de estar aun, de estar.

vagamundos

Pies que descalzos agarran la tierra, enraízan el alma al polvo del camino, y no paran de andar, de aquí a allá, a ningún sitio. Noche colmada de estrellas es su descanso, fiebre de abril, es su frío. Y con el humo de una chimenea ajena empiezan a soñar. Vagan por la tierra, atormentada calma, desolado, da igual, nadie consolará sus lágrimas, por eso no manchan tu paz, y no salen de sus miradas, que abrigan tu infierno, que cubren tu saciedad con la sed de felicidad. Lo tienen todo a andar, y nada olvidan, mientras no paran de caminar. Trotamundos de mi ciudad, dejarme un sitio en vuestro pisar, que me saque de este lugar. Con vosotros, quiero empezar, a volver a soñar.

Llevo tres años con un tratamiento, sin tener un diagnóstico fijo, ni un tratamiento estable.
Dudo que tenga una enfermedad de caracter orgánico. Sino tuve en su día una psicosis, provocada por un estrés post-traumatico y sufrimiento humano. Se me ha obligado a creerme enferma durante estos últimos años, incluso he accedido a posibles ventajas de serlo, haciendo teatro para una minusvalía.
Y entrando en un círculo vicioso, destructivo para mi salud mental, y social.
ha habido muchos efectos secundarios de la medicación, sobrepeso, rígidez muscular, retención de líquidos, agitación, nerviosismo, problemas sociales , depresiones.. ect
Creo que se puede provocar una bajada total de la autoestima cayendo estando sano, en manos de psiquiatras. O al menos ese ha sido mi caso.

Camino por las frías calles y mi piel no se altera. Olvidados difuntos que en el eco de las montañas despliegan sus cantos por lo que sucedió de cualquier modo, enterrado, golpeado, acabado. Hoy, 14 de abril de un año cualquiera del siglo XXI sólo quedan cenizas, de todo lo que pudo ser, y resulto ser nada. Ni un cañón se alza ya. Las palabras ahora no sirven, son palabras. Y los asesinados son memoria histórica, y el presente un recuerdo alterado. Libertad extinguida, se fueron los buenos.

Quisiera emprender por vía judicial lo que parece una negligencia médica.
Se mire como se mire, tomando una enfermedad o una medicación inadecuada por ausencia de enfermedad. He sido desplazada y abandonada. Estoy convencida de que los fármacos que estoy tomando están afectando negativamente en mi vida y desarrollo personal. También de que mi "enfermedad" fue un proceso psicológico acentuado por el consumo de tóxicos, y un problema derivado de un estrés postraumático, como dijo un informe de mi por entonces psicólogo.

Llanto apocopado de inocencia,esfumada vida que se arrima a la vejez insensata, de que el tiempo bueno ya ha pasado. Martirio que en boca de algunos lleva la muerte, tan temprano. Aburrimiento precoz de una primavera lenta, ni las vueltas por la infancia sacuden el polvo del hastío. Y sin embargo, sigo viva, por hazaña, por cobardía, por indiferencia.

Estimado defensor del pueblo;

En primer lugar agradecer su respuesta. Veo que están interesados en el tema de salud mental.
Mi pregunta es la siguiente: ¿ Qué sucedería si una persona sana se somete a un tratamiento de esquizofrenia?
Creo que la medicina que me ha atendido me ha llevado a un círculo vicioso, que me es dificil abandonar. Creo, con la misma seguridad que pueden creer otros lo contrario, sobre mi supuesta enfermedad, creo que no tengo ninguna. Y mis problemas anímicos, son debidos a un tratamiento no necesario, por tanto creo que he pasado por una negligencia médica, tal vez acentuada por una sobre-protección familiar.
Reconozco, que en el examen médico que pase para el reconocimiento de minusvalía, hice lo que se podría llamar estafa. Me hice, ya que conozco otros que padecen tal enfermedad.. la loca. Por mi vaguería ante el trabajo.
Ahora, quiero recuperar en medida de lo posible. La normalidad, tal vez debiera olvidarme de todos estos asuntos... y pensar que solo han sido un mal trago. Pero debido a los efectos sobre mi autosestíma, y la valoración de mi persona, me veo obligada, a demostrar, que no estoy enferma.
Tendría que explicar mis ingresos en psiquiatría, como algo humano, donde el vaso de acusar de locura acaba rebosando, a su favor. El habito, aveces hace al monje.
En mi último ingreso, se me ha dicho, que no tengo esquizofrenia.
Y como podía tenerla antes? si es una enfermedad que muchas veces se agrava?

Creo que m i mente está sana, a pesar de haber durante tres años, consumido pastillas sin ser yo enferma, ni esquizofrénica. Por tanto me gustaría, que me pudieran facilitar los métodos a seguir, contra ésta "Negligencia médica"

Atentamente; Mareva Mayo

Pastillas mentales

Arrinconan tu voluntad, aniquilan el autoestima sobre tu persona, cortan el viento que recorre tu organismo, olvídate de ellas, pasarás bajo tu tumba, por el túnel secreto de tu locura, y sólo así conseguirás vivir sin ellas. El mal trago que dejan en tu alma, su ausencia, que como barrotes su presencia se ha incrustado en tu mente. Habrá que soportar el mono, a sabiendas de que son sus garras, no hay más modo que cortar por lo sano, solo tienes que pensar que han sido creadas por humanos, eso basta, para desecharlas de tu comida.
Silenciosamente han acallado tu alma.

Laguna de mis deseos que estancas mis ansias en tus podridas aguas. Una noche cualquiera, frío en la cama, dolor de muelas que empolva la dicha, acabada energía que me mece en la angustia, existencia viva a pesar de todo.

Corrompido atardecer que nubla la vista y hace polvos del camino que pronto será oscuridad, medalla caída de la mejor estatua que con la quietud de la contemplación se lleno el alma de chubascos. Podridas letras, que muestran una idea no acabada de una vida no empezada.

Llora la esperanza por el olvido que mece sus siniestros.
Clavel caído, dolor imputado que en su raíz podrido , abarca el llanto de lo que menguo sin agua ni aire. Putrefacta lágrima que quiso olvidarte.

Finita existencia

Estático perecer que en sus manos acuña una verdad que en sus labios desprende la terrible realidad. Mueres y ya.. o ya puedes empezar a hacer enmienda de los besos no dados, de los perdones no dichos, de los favores no devueltos. De aquel tiempo que pudiste pasar con quién te requería, y que al final, una ocupación sin importancia desvío tu atención por siempre. Oficio de la muerte, que tan despacio hace creer que el tiempo pasa, puedes recordar y asi ser memoria mañana, puedes olvidar y no serlo, o puedes serlo y no olvidar, da igual, con vino se hace más ligero el andar, y lo que sea , será, pero nadie vivo estará para verlo.

La vida no...

Esta vez quería vivir de verdad pero la vida no... azuzo el viento en busca de flores, y chubascos y chaparrones fue lo que dejó abierto el cielo, por derroche, y en algunas noches se olvidó de salir el sol, y cientos de bares cerraron sus puertas, y ya no quedaba una gota de ron en las cubiertas, del barco de mis fantasias, y lloraba una verdad, por que nunca se creyó, y habitantes perdidos en la incomprensión de la niebla, hablaron y sus lenguas fueron las que limpiaron el robo de una misa, y algunas veces suelo olvidarlo y lloro perdidamente por todo lo que se ha ido... Y la luna, amante de la soledad, me abandona, y los mares dejan a un lado las costas... y la vida no quiso seguirme más.

Una tras otra

Sangra mi corazón, nostalgia de vinos y besos, de bailes y amores, muerte que no deja de acompañarme cuando nadie se lo pidió, sol de noviembre que llora porque no estás, porque nunca estuviste, porque tal vez no estarás, me muero de ganas de morirme de risa, y ni un motivo para brindar, llora el flaco sabor de un sobre que nunca salió, y que nunca saldrá... y sin embargo de copa a copa se vacían las botellas.. una tras otra

El sin sentido gana una vez más, el olvidado mundo de silencios y mentiras, el agotado pensamiento, el crepúsculo de llantos y vergüenzas, la huida en manos del cielo, hacia los sótanos de la primavera, una manera de perder, una manera de morir.

Que fácil es.

Llora la venganza por haber perdido su tiempo de oro en hacerte recordar que pronto se va la vida, si tuviera una palabra concisa, para hacerte olvidar quién soy, a ti , que todo lo sabes, y en tu coraza de hierro , derretirme junto a ti, litros de alcohol pasean conmigo, mientras la venganza se ha ido, y llora también un corazon harto de latir, cansado de compartir sus ausencias con el silencio de la noche, ahora que es demasiado tarde para que la importancia importe todavía. Tu te vas, y yo sigo nuestros caminos, ya sin ti, ya sin media mitad mía, que fácil es, decirlo, que jodido sentirlo, decirte que no, una vez más, para poder olvidar la realidad...

Bailes

Pierde la noche su antifaz de seda, un baile olvidado invita a la borrachera, y un colapso deja desnudo al dios de la venganza, podridos latidos dejan de sonar, cuando se esfuma la ultima partitura, envejecidos rostros lamen tus heridas, mientras palpita una mirada que le faltan los reflejos del mar, y cuando has olvidado lo suficiente, recobras de nuevo el sentido, mientras un baile invita a la borrachera.,.

destino

Quiero decir una verdad, pero no puedo, porque no creo en nada que dure para siempre, quiero escribir versos bellos, pero no creo en la completa belleza, somos una canción en medio de un entierro, y cuando la tierra cubre los huesos, se termina la música, y llora el poema, al ver que te vas, tan rápido como llegas, un indeciso juramento que deja de sonar, cuando el perdón se despidió para siempre.. nublados laberintos, hacen creer que somos libres, y las cadenas fortalecidas, dejan de temer, destino del hombre, basto destino...

Noche infame

Cuida de mi, noche infame que pronto llegará el día, piérdete conmigo entre árboles y tinieblas, deja opaco este corazón cuando haga frío y envuelveme de las gotas de madrugada que no recuerdan lo que no está, lleváme contigo , cuando te vayas a dormir..

AMOR...

Si no tuviera la esperanza de verte algún día , de besarte, de escucharte en silencios, de abrigarme contigo, ya me hubiera ido hace tiempo, en busca de tí, a los cielos o infiernos.. pero en esta vida, aun sueño cada día con encontrarte.

Esperanzas leves..

Ahora que es facil olvidar , que vale caro quedarse quieto , que en medio de la noche te llenas de frío, y ni un ápice de un recuerdo cierra la ventana a la verdad, ahora que cansada camino en tu busca aun, que me duelen los músculos , que hierve mi sangre en la madrugada, y que despacio llega el sabor de la esperanza, ahora que muchas veces no tengo nada que decir, que aploma mi venganza en un silencio de entierros, ante la existencia, obligada, de un cuerpo que agoniza lentamente, ahora miro las mismas montañas, de mis sueños, y me aparto de la ventana, con prudencia. La derrota no es bella. La locura no es bella. Y el cansancio es atronador. Pero cualquier cosa se pide antes de estar muerto de verdad. Cualquier cosa se espera, y cualquier movimiento llega a llamarse esperanza.

Llueve porque tiene que llover, llega un punto que no la sequía termina, que la espera se acaba, que se camina que se siente que se ve lo que dios ya quiso, en esos momentos, una pequeña molecula de aire llama a la puerta de la alegría e infesta de energía propia de tal epoca primaveral, infesta de vida, no se puede soñar, sin pisar lo que se sueña, sin saborear lo que se vive, no se puede estar en esta vida, quieto e intoxicado de sedenatarias cadenas, que impuso el ser humano, hay quienes viven , hay quiienes olvidan, el daño por estar muerto pesa sobre la calavera, y no hay forma de contener a dios, que implacable desescadena la marejada de los vientos. Aquella leyendas que contaban nuestros ancestros, son tan reales, como esa esencia que ni cambia ni se trasnforma. que a pesar de los años enseña que la especie muere, o se transforma... y el ser humano es una quiebra de dios, que vive mas alla del tiemp...

Podría no ser cierto lo que siento o veo, y en este disfraz donde cualquier opción puede ser o no ser real, se naufraga con los ojos ciegos, y el alma a cuestas pide ademas perder la razón.

Amor propio

Aveces, el ser, se apiada de si mismo y es entonces, cuando se vulnera la dignidad, utilizando el Amor como guarida, es más honroso odiar hasta apestarse, e ir con la cabeza gacha y el alma a cuestas por el laberinto del dolor, pero temiendo, que otros apestados, nos den por peores. Hay muchos de esos, que apestan a lavanda de flores ,,,

QUIETA Y JUBILOSA

Es verdad que he perdido estilo, no voy a negar que he pasado tormentas y que se ha ido mas de un paraguas, y que me he calado los huesos, y que mi alma se empapo de mi frío.
Mas no me morire, diciendo " he trabajado lo mío."Ni a dios gracias he sido útil a esta sociedad. Así que morire tranquila habiendo sido a la izquierda un cero menos, ni participe ni cómplice de un mundo de borregos, sola he ido y he venido, y cuando alguién me acompañaba siempre he fingido, que eso si que es lo mio. Mi tumba, que no será tumba, no recibira ni llanto ni postara una cruz ni una sola oración, moriré, como mueren todos los muertos, quedandome quieta. Y el jubilo llenara mis cuencas vacias.

Con decision.. sin opción.

Que rapido se pasa la infancia, que pronto se va el jubilo, que rapido se llenan de canas la cabellera, se va el tiempo sin tiempo para deternerlo, el alma envejece por no haber sido nunca joven, y el cuerpo se deteriora hasta la muerte. Las montañas nos veran morir, y nosotros las recordaremos siempre igual de viejas, e incluso aquel arbol centenario , se deshoja cada invierno, y siempre regresa al furtivo verde, de la lluvia primaveral, moriremos antes de que su madero se pudra, veremos morir a gente querida, y a pesar de ello seguiremos hacia el destino de la muerte altivos e iracundos...

Yo no soy lo que crees que soy, no hay nada que vulnere más mi persona, que me des forma, que pongas a alma poniendo impedimentos para ser, yo tengo las manos vacías y se me ha acabado la fuerza, para luchar contra humanos, soy débil con ellos, siempre rechaze mi parte humana, y no puedo rechazar activamente la suya, temo , y estoy entre dos paredes, donde la solución es la soledad, ,el tiempo de reposo, la convivencia conmigo misma, necesito aprender a soportarme. Es falso el calor que busco, y mas falso el que recibo, solo hace que separarme de mi misma, es tiempo de decir; Basta!!!;Me quedare sola, pero mejor que fatigada de soportar personas, cuando no me soporto a mi misma...
Crecere en soledad, viviré en soledad, y solo me ocupare de mi misma.

Solo quisiera recuperar mi mente, mi ser, sin volver atrás, solo quisiera, que un viento renaciera conmigo y me llevara...

TIC TAC tic tac

Retrocede la noche, se hastía el alba, de esperar, siempre esperando una fugaz despedida, merecedores del llanto de la falta de serotonina, son los que alargadean de ir de sobra.
Una pastilla, al borde de la lengua, llegando el abismo, imponiendo su química locura, como un asalto armado, destrozandolo todo, con el apoyo, de las masas, con el fervor de la conciencia, la moral claudica su inocencia, y perdiendo la ética, se maravilla, el puñal, que va desangrando el alma, silenciosa y misteriosamente, hasta sentirse devorado, por un espíritu acabado, hay vacíos, que perpetran el hielo de la sangre. Y el palpitar se convierte, en un reloj atrasado.

Aveces la vida, no se puede retener en el ansia, ni en un suspiro, aveces la vida, va más alla del silencio. Y tiene un son mágico, aunque no se pueda ya ver. Eso siempre está, aunque nos tapemos los oidos, y cerremos los ojos, la vida, aveces, es un juego de niños.

Whit me

Una historia como otra cualquiera, a diferencia, que esta era la mia.
Llegue con la cara ensangrentada y llanto fue lo primero que se oyó de mí.
Pasó la infancia, como un cometa, sin cuerda que lo amarrase, me robaron una lágrima al final de la partida, o tal vez cuando no había empezado a jugar, fui alguna vez a confesarme, a partir de los ocho años, nada más que pude abandone la iglesia, aunque ya me había abandonado ella a mi.
Pasaron los años entre cálidos juegos, del que todavía tiene ganas de jugar.
Mucho después me levanté, en un hospital mental, y envejecieron mis ganas de hablar en sociedad, y seguí el juego de niña, de hablar yo sola. Un mundo diferente era capaz a existir, un mundo del que solo había oido hablar, y cuando no había nadie, era capaz a sentirlo, a vivirlo, a amarlo.
Aun sueño que se haga real. Por eso, sigo soñando.

Cementerio

Un sabor agrio en la boca, una piedra en el ojo, una mordaza en los labios... bastaba solo que el camino llegará al mar, mas no era ese su fin. Siempre se invadia esa nostalgia, pensando en muertos. Como podia haber sido quedarse solo, y que casi todo el mundo fuese igual... pero ya no estaba, quien lo hacia diferente, y eso era una casa incendiada con todos dentro, pero la muerte, no fue a buscarle, siempre esperandola en vano..
Siempre desde entonces rodeado de muertos.

Se radicaliza el programa, apesta el panorama, todo antes era distinto, ni peor ni mejor, simplemente diferente, ahora con mas tiempo sobre las espaldas, sueños mas lejanos, y cada vez, más dificiles, no quiero morir, solo, si algun día dejo de soñar, pues nada de mi vida tendría sentido para mi, tengo la esperanza, de verme retratada, en el horizonte, y llegar a mi, ahora que lejos de mi, camino sin confianza, y que el amor propio, no es menester de mi gusto, por no merecer, vivir sin arrestos, lamento mi desgraciada mirada, y mi atardecer marrón, la rutina lo que siempre odie se ha convertido como al sol y la lluvia, ekl arcoiris,m escucho a dylan, y vuelo, sin entender palabra, me gusta como suena, el viejo sabina, ya solo hace que aterrize en mi fracaso, asi que he dejado de oirle,

Soy sin esperanza,. todo lo que no pude ser.

Y siento el tiempo golpeándome, llevándome a algún lugar desconocido y odiado, así es, siento mi alma bajo una loma de acero, incapaz de salir, gritar o rabiar por ser y nacer.
Siento cada invierno, más frío. Y al ver, al horizonte, esas montañas nevadas, siento la pequeñez de la quietud. Tengo miedo. Miedo de no tener esperanza. No temo la muerte, sé que la esperaré, que no iré de nuevo en su busca, tal vez, por ya haberlo echo.
Así que, un suicida arrepentido o temeroso no tiene más remedio, que vivir.
Vivir, sin más remedio.

Cenizas.

Silencio. Bravo y apestoso silencio. Lentitud de palabras. Escritos podridos. Noche callada. Amanecer sin ti. Todo valía para no perder el nombre, y todos luchaban para hacer valer su voz.
Una hipotecada alma, gastaba más de lo que valía. Y era su causa, una noche en llamas.
Un estado, vendido. Un pueblo que quería comprar hasta la luna. Todos estaban corruptos. Y en una tierra como esa, nació quién no tenía nada, quien no quería nada. Y la muerte se lo llevo.

bazofia

A la hora en la que los muertos acuden a bailar, con carrozas llevadas por caballos, y se visten de fiesta, a la hora en la que el final es solo el principio, mi inspiración dormida en un cajón de sastre, escribe por pasar el rato, no instinto espiritual, sino bazofia existencial.

Era un día cualquiera con su monótono quehacer desde este vacío sutil que pone a mi disposición la nada. Sé que no hay nadie fuera capaz de sacarme de este ataúd que construyo con mi cuerpo.
He desistido incluso a todo intento de suicidio, pues, lo que encuentre no puede ser mejor, o tal vez es simplemente un horror al ultimo segundo, a esa agonía punzante, que hace retroceder el organismo como si este estuviera en contra de la propia voluntad, de caer, y te trizará contra la muerte, y después deja que lo quede de vida, sea una condena.
Es el horror, del que vive sin vivir.
Es la factura de una existencia que no elige por ella misma.
Es el amanecer en el sol.
Y tú que vives, tú que ríes, tu que si además te haces preguntas, e incluso si crees hayar respuestas... mueras joven o viejo, no ha de importar...

Entusiamo

Dejaron de sorprenderme los esbozos de vida, que muy raramente,llegaban a mi ser, se distanció la esperanza, como una hoja de roble en invierno, un aletargo luchaba por reinar en el encuentro para la despedida, una máscara cubría mi alma, de la primavera que estaba al llegar, entusiasmada y raquítica voz, salia como hilos, hacia lo descosido.
Y antes de que me importaras algo, ya te habías ido.

Veo mi vida pasar, ajena a la vida, veo caer una flor, cerca de mi, y sin querer la piso y su marchite estado, me vuelve triste, porque me recuerda, esa flor, a mi misma.

Jodida y sin hogar, me hago uno en cualquier sitio.. tal vez nunca quise ninguno y el hecho de no haber huido de este, me deja sin una oportunidad para quedarme aquí.

hipótesis mal echa

Si tuviera una vida que fuera más que nada, no tendría yo que escribir el despojo de como pasa el tiempo. Tal vez nunca escribiría. Y viviría sencillamente, sin tiempo para nada más.

Estoy, perdida como nunca, absorta entre mitades que se llevan mi alma, débil, el cariño, que podía tenerme, se ha perdido cuando deje escapar lo mñ´as preciado para liberarme del dolor, y equívoca de mi, me quedé con todo a cuestas, con las cosas mal hechas, y sin porvenir. Temo la muerte, temo seguir la linea que descubre mi dolor, pero el silencio no es mi menester, el dolor, en el está la salida, por quemadora que sea.

Aveces, como ahora cuando escribo, una sensacion de perdida, de llanto, de mareo, de vacio, de mierda, hay en todo mi cuerpo, odio mi cara, cuando me veo, mirando en busca de una sonrisa en un espejo, una frustrante llamada de huida, esta en la ciudad, y yo, como presa facil, quiero ir con ella, tras ella, fugarme, fugaz, y odiosa como soy, a cualquier lugar, donde haya, otros peores que yo............. o al menos iguales a mi.

Escribo a pesar de que mi medula convaleciente, no soporta la gracia de morir, en cualquier momento. Odio la muerte tanto como la vida. Y es asi , como fruto de lo que no debia haber nacido, me rescabrajo, con el paisaje, de lo que tengo que hacer mañana. Y eso es, lo mismo que hoy, absolutamente nada. Porque mi vida, es una piedad, de mi muerte. Y es por eso, por lo que aun, escribo.

Quise liberarme, de la carga social, y cuando lo consegui, del vacio que dejo la carga social. Y eso no lo he conseguido. Asi que vacia y acompañada, que es peor todavía, habito en un mundo hostil como yo, donde disimulo con la fatua alegria de mis huesos, que aun tenga carne, y corazon que se mueva, y si dios existe, y el estramonio, no me ha matado, y me ha dejado una deuda, cuando el rock, dejo de sonar.. ese instinto humano, demasiado humano, fuera de la animalidad, de los seres humanos.. de morir, de palmar, sin que un abrazo sea, el que de la honra, al cobijo del miedo del hoy, y es duro saber que nadie, ni nada, es ahora, lo que podia haber sido antes de la planta, por que los sueños de hoy, son tan amargos y debiles los buenos, y llegan tan tarde, que la lucha por la vida, es tan comun en la sociedad, que me hace preguntarme, si es pura repugnancia.

En dias como hoy, preferiria no existir, pero como existo, me aguanto. Y saco mi lengua. a dios, que no me lleva al infierno. Y entonces, me quedo agriada de humor fatuo, que soy lo que es lo mismo, que un muerto en vida.

Y es asi,, que nadie, podra, evitarlo jamás. Mañana si existe algo, sere un alma en pena. Libre, por lo menos, el dolor es lo unico que es libre. Y muestra el odio irrevelante a todo, lo que no queria haber sido, y fue, sin pena ni claros.

Perdida, en un bosque de espuma, sin ganas de llorar, abatida, en medio de la nostalgia, con la lucha, destrozada, cuando vi, que nada era cierto.

Aplastante derrota.

Nuevos corazones indispuestos iban a nacer. Volcados a un partido, enseñaron sus mejores estropicios. Y en marcha hacia las urnas, con la esperanza echa añicos irían si supieran lo que les espera mañana, hoy, su esperanza intacta, apoya al tirano demócrata. Que con las manos altas, saluda a los clanes de un borrego, una bandera, de escenario, y miles en el publico, muevense al ritmo del viento que va en su contra. Y que les dara, la desvergonzada victoria.

Que suene ya!

Antes de tener una canción, era solamente una letra, sin sombra, despues una infamia, de alegría.

Abstencion positiva

Llamaron a mi puerta , me andaban buscando.. y mi puerta inoxidable les dio en las narices, porque a pesar del que me busca me encuentra, no recibo visitas que vengan con recibos.

Instantes

Averigua cual de todos es tu nombre, de todos los que has usado en el mio, y dejate absorber por la demolición del pecado en rosa, y verás como tu vida comienza de nuevo.. en el atardecer de este instante perdí tu sonrisa, y te perdí para siempre.

Llega el temple y me susurra que despacio se va la vida, mientras una causa amarga y consolidada me despierta entre los muertos... y mi cara, sobria y desencantada de verse siempre en el mismo espejo, guiña mas rápido que el reflejo para escapar por siempre de mi misma.
Y un cascarón duro como una piedra, se fortalece, para acallar al ser que con su voz, lo destruiría.
Y así sucede el presente, mientra la vida se escapa de nuestras manos.

salio del desierto rumbo a la agonía

Embargada historia, de un sigilio temeroso de ser descubierto, cuando alguién duerme. Y con las polillas que le sobran a la madera, un barco salió rumbo a la muerte, sin timón ni gabardina, es caro el exilio, cuando nadie espera en el otro lado.

Cuando se que nadie me lee, digo mas verdades o mas mentiras, a fin de cuentas es lo mismo, un sobrio despertar del letargo de tu ausencia.

Cuando pienso, en mis sueños, un viento de derrota golpea mi cara y me trae el barro de mi infancia, como un sabor agrio que no rejuvenece mi piel... era tarde, cuando entré de ha echo a dejar mi gloria en un puñal que olvide tan pronto como mi sangre olvido el alquitrán y el alchol, para intoxicarse contigo.

Metastasis

Negro carbón era mi pelo, hasta que crecí entrando a un mundo hostil, del que nunca aprendí nada. me conformo con verme pasar, de un lado a otro, a pesar de haber dejado mi vida en el intento.

Para ti, que nunca me lees, dejo mi alma en tus manos. Aunque nunca lo sabrás.

Es pueril, este resplandor, que avisa de un nuevo dia, mi alma enfermiza, me lleva al desengaño de la nueva oportunidad, y sin mas clamor, que el de lo perdido, un dia como hoy, me deprimo con lo que escribo.

Aveces , cuando no hay nada a lo que hacer frente, y la vida es una peligrosa abadia sin triunfo pasajero. solo me queda mirarme a la cara, y desear que los que estan conmigo, no se vayan nunca.

extraña inspiracion

En la noche emplumada por el cuerpo suicidado de vejez y estusiasmo, un ligero espasmo recorrió el sinuoso empalme de una taladrada teja que cayo encima del cerebro roto, de aquella mentira jodidamente bella, dura, galopada,siniestra , y misericordiosa, que entre centellos de curvas con polvo gano la partida febril, y poco sabrosa, por una hermana, que nada sabia de la gracia perdida, por aquellos que dejaron de ser ellos, para estar lejos, y tener por hermanos, esos, los mismos, que eran con la diferencia,, de llevar en la sangre una muerte de mas, y una lepra de menos... y un vuelo andante de andar menos por levantarse primero. porque al que camina ligero le pesa menos el cuerpo, y un padre carnicero.. que se dejo los huesos en un madero... y un menguante de abril, que no entendia la palabra venidera de la podrida salañ que tenia por tener una verdadera causa perduida entre perdidas de trafalgares y calañas que todo sabian por no sabver nada, porque el que sabe menos es el que antes calla, y todo es nada, por no tener nados, y todo po tengo ni edad ni consigo permanecer callada pero no es de extralar que extralñe condicion humana, por que los huesos perdidos son los huesos mejorasa todo queda yt aquello que paso es kloq ue pasara mañana, por la venganz salDA DE LO QUE TENDRA UN PORVENIR TEMOPLANZA DEL PORQUIOSERO DE MAÑANA, NO ENTENDI UNA PALABRA QUE MAÑANA ESPARA TENERTE CERCA DE MI, NO QUIERO SABER MAS DE TI, porque el mañana es un porquiero ees todo lo que quiero.

quemar naves?

Podría tener todo por delante y sería suficiente para perderlo.
Podría callarme y bastaría un solo susurro de un verso para estallar en verdad todo cuando no dije a la primavera.
Viejas nieblas, de sudores atascados colorean el abrigo de m i piel, no pidas mas, que nada estoy por darte, no me des nada , que todo estas para perderlo, solo pideme la mendicidad que dan los huesos empapados en betun, y bastaria mi gloria, para quemar las naves del silencio

Cayendo

No tengo mas valor que el que he perdido, entre alcobas de seda, entre puñados de mentiras acabe creciendo a tirones, y sin tener que decirle al viento un fraudulento escape que nunca se llevo hasta el final, sentencian la musica de los recuerdos que suena incipiente taladreando, cada gota de vida. de futuro,de adioses, suena la derrota, el fracaso, el encierro, el gris, a mitad de perecer en vida.

No se por qué, desconfio, y es la ausencia de un sentir agrapado en un corazón cerrado por derrota, lo que me hace mecerme en mis infiernos, de llanto, sangre, y cenizas.

No había un solo lugar donde quisiera ir sin darme la vuelta., para cerciorarme de que el camino era inexistente.

quemandonos

Anoche, cuando soñaba que el invierno que nos esperaba era tan sorprendente que empaparía la piel de viejos aromas, si, de viejos recuerdos, anoche cuando soñaba, que lo quedaba de nosotros, era tan bello, que nos haría envejecer juntos, abrigandonos de nieve, en el mismo sueño de ayer.

Compromiso

Embargué mi vida al peor postor, se llamaba compromiso, y tenia dos filas de dientes una lengua viperina y un molde de hierro, no sabías por donde saldrían sus ramas, ni por donde acabarían sus raíces, tal vez acabarían envolviendote, o tal vez en un cuarto donde tus mejores postes acabarían siendo descubiertas, solo sabrías ya, cuando olvidaras todo, lo que perdiste embargando tu vida , en tal hacienda, que no hay peor compromiso, que el compromiso.

Escribo

Escribo al servicio de la nada, nada perdi al hacerlo, podría haber embargado mi fraude a otros fracasos más suculentos, sin embargo entre todos, el papel, era el menos mentiroso, y mis manos se alimentan de mi misma en alas de cómplices rutinas que nada saben de lo que ya han olvidado a la misa de la iglesia que no han pisado ni por casualidad.

había una mirada torpe, un frenético por qué roto en un mar de besos, había un café derramado al borde de los labios quemando la piel, había muchas razones para decirte adiós, y ninguna valía la pena de perderte.

A BUMBURY

PANERO, MAS QUE SILENCIO, MAS QUE UN BORBOTEO DE LLAMAS, MAS QUE DE QUIEN DE TENER COMPASION DE AGRADECIMIENTO, PANERO, OJOS QUE NO LO LEEN CORAZON QUE NO LO SIENTE...
PANERO ESCRIBE PARA POCOS, PARA POCOS , COMO PARA TI.. LA MUSICA SOBRE SUS ESCRITOS, ESTA ECHA PARA UN REBAÑO. IMPERDONABLE.

olvide q olvidaba

No tuve nunca el metal suficiente como para hacer partir, mis manos en busca de mis alas, ni la gloria de estar vivos su cinica memoria, su derribado aguijon maloliente, cronica de una ventura dolorida, con un corazon ardido en un arbol nausebundo, mas tarde que pronto olvide las lagrimas, olvide las risas, olvide los besos, y tendida sin nada que decir a la lluvia al aura, olvide mi nombre, y en medio de tanto olvido, olvide qué olvidaba.

No se hasta que punto regresare viva, de este invierno, no se cuanto se llevara de mi las heladas, hace tiempo , que no hablo con claridad de mi misma, que no me busco en mi, sino que dejo escapar fluidos del alma en forma de versos, con una melodida de cementerio, sin muerto alguno, excepto la que lo escribe, que alla su ventura, en lo que deja escapar, y se genera en el espiritu, un endeble corazon nuevo, capaz de soportar el frio, tal vez por que los muertos no sienten frio, pero los vivos no soportan la muerte, yo no quiero respaldarme en una forma que no sea mia, ahora que no distingo, ., me es complicado regresar sin un humor acido a mi misma, pero lo nbecesito, la paz de los vivos, es mejor que la de un muerto de frio.

amiga mia, nos hacemos llamar y un cuadro silencioso es el que gota a gota he pintado en nuestra amistad, escarabujo de años, sigilio de consejos que eran mas para ti que para mi, y que la educación, y tal vez mi ego me hizo escucharlos, y no solo eso, comprenderlos, acaso no te parecia extraño, que una persona careciera de importancia como para no defender sus actuaciones? acaso sería normal que si mi vida, estuviera centrada en lo os muestro como parte fundamental de la realidad? como raiz y no como consecuencia.... me quedaría en sigilio...?

Noches lúgubres

Había pasado el tiempo y no era capaz de hacerte llegar ya las flores, y las tengo siempre en mis manos, parece, que cuando me leo, como cuando oigo una canción en secreto estas detras de mis palabras, eco de mi voz, silaba de lo que ya dejo de ser, y es un dolor, que no tiene final, te he amado como a nadie, y por tu amor, he sido capaz de volver a amar, no tubimos tiempo de odiarnos juntos, porque nunca estubimos atados a nada, y fue la ausencia, lo que me hace recordarte como siempre vivo y pasajero del tren de los sueños rotos.
Ahora que escribo sin importar dañarme en letra, en honor, al silencio que merece ser escuchado, aunque el tiempo ya me robo tu tiempo, y aunque las flores ya se hayan podrido, no te las haré llegar, pues yo las guardo, en mi mano, por un convaleciente y sagrado búsqueda de paz, y libertad, y amor, que ha pasado a ser turbia y guerrera con sangre mia, corriendo en una mesa , mano a mano olvidando, el antifaz que pone la muerte.
Valientes los quijotes.... que aun perviven sin quitarse del medio....

SENTENCIA CONTRA LOS PSIQUIATRAS

demostrare..

que por culpa

de

tentar

contra mi cordura

iocentivaron

mi locura

si hubieran buscado

las razones humanas

de primera

y no las "locas"

y las enfermas

hubiera prevalecido

lo humano

y no lo enfermizo

recuerdos de hachis.. presente continuo

No se trata de miedo, es una corazonada, que me impide persistir de mis intentos, no se trata de perpetuar sino de vencer, ¿ante que? pregunta que nunca hice en el momento oportuno, un hilo conversor de la mas fatidica sustancia, que comienza apartando el rencor, el que impone la capacidad de nulo regreso ante el hambre de humo, y ansia de la intoxicacion cannabinoide que no llegará, si no es, por el puñal, que se clava uno asi mismo en el baile del anfiteatro, de no soportar la lengua, de no clavar la mirada como un aguila al acecho, y alimentandose de locura llega el sustento, de la brisa con sangre,
que se paga con visceras, y con algun hueso roto, que hay que desastillarse asi mismo, para aque no nos saque los ojos.

Desencanto..soledad y continuo desafios solares

En otro momento decías, cuando llamaba a tu puerta y me quebraba la voz, hay ladrillos que poco a poco hacen una casa y hay casas que le sobran ladrillos,...
Mal y tarde aprendi a andar sola, sin depender de la dependencia, de la flaca necesidad que en mi generaste, del orgullo mal nacido que me hizo regresar en tu busca a poner las cartas en la mesa olvidando que guardas un as en la manga, ahora no importa demasiado , carezco de sentimientos como para recobrar la locura, que me hizo particiop de un juego de necios mis p`reocupaciones son romper el efecto de la partida siguiente en la que entre por propia violuntad con un hombre distinto que la guarda la misma forma, el amor, y la necesidad que genera , y aun siendo yo una sesgada persona capaz de dividirme sin importar ruimbo ni consecuencias, , no busco ni depende la Felicidad, sino la Conciencia, : y es la soledad participe de un violcan incapaz de descubrir en el lenguaje del alma, por nadie mas que por ella misma... ausencia de muerte incluso, ausencia de ausencia. vacio absoluto.
Hablare de vosotros, como bellos reflejos, de mi mundo mas honrado sagrado, y perteniciente a mi misma, ya que nunca os vi como realmente erais, sino como yo os quise ver, por eso estube enamorada hasta los huesos.

La hoguera

Acudi con las manos engrilletadas por flaco favor de los perros que nada piden en favor de nadie. no habia manera de darles gusto. ni me silencio claviculado les servía, ni mis espinas en la lengua,, ni el mar en un vaso de agua, eran tantos que en sus heridas estaban todas las mias, a trompicones corria mi sangre y nadie se daba cuenta de que era demasiado tarde para salir despavorido, y quemar vivos a los perros que habian ensuciado su alma a mi costa

Marea

Creer en todo lo que se ha desplomado y abrazarlo convirtiendo sus cenizas en letras de aventuranzas que sobre un papel roto ,cosido sobre una muñeca describan suavemente como muere una ola comiendo la arena.

La flor de la escarcha

No sabíamos predicar sin manchar la boca de sagradas rutinas infectadas por versos mortíferos en puñados de copas vacías con olor a vino fluctuando por poros del cristal al viento. Habíamos olvidado cada secreto que al oído en murmullos de infancia con un sol renaciente chubasco de lluvias próximas nos había mecido prematuros del sueño. Y sin oficio ninguno regalando beneficios a los ladrones de versos, descaradas aguas perpetraron el habitad donde la flor de la escarcha creció en silencio.

defensor del pueblo

He estado ingresada en varias ocasiones en la unidad de agudos del hospital de León y he vivido experiencias traumaticas, desde ser pinchada y sedada y atada a una cama, durante horas, a tratamientos forzados, a incapacitación legal, a una variabilidad inadmisible de tratamientos y diagnosticos, a sentirme realmente desprotegida ante lo que me sucede, y unos daños emocionales de marginación y demás por lo vivido alli... los enfermeros no estan preparados humanamente para atendernos, vemos al psiquiatra de cinco a quince minutos al día, y nos tratan como si fueramos seres irracionales y estupidos. Cuando es un problema, muchas veces de caracter social, y emocional... y no trabajan en ello... realmente me siento avergonzada por este sistema ante la enfermedad mental... creo que estamos desprotegidos terruiblemente... y esa sensacion se proyecta de diferentes maneras en cada uno de nosotros.