No conozco las flores de la Antártida
pero sé que siente el prisionero.
Llora una canción de guerra en la ciudad en ruinas. El cementerio ya tiene lo prometido.
La violeta ha sido arrancada y sus raíces jamás brotarán. Después de saber que significaba para ti la justicia, tendidos los principios en el puente del olvido vi como se secaban sus ojos. Los buitres despegaron hacia lo que llamas libertad.
Y en el diccionario ardió la verdad y sus cenizas escriben la historia.