Gira la llave de la corriente, hay un aire distinto ajeno a la melodía que te inculcaron los recaudadores de sueños.
Cubierto de muérdago extiende sus tentáculos el árbol de la discordia y en sus frutos, carne de la historia, piel de otras pieles, invitando a digerir el cerebro de la materia.
Fogoso desgarre de la ley del insurgente. Atracón de verbos en el desfile de la introspección. Busca el aguijón del centro que tiene tu Instinto.
Eres libre piensas pero las vísceras conocen tu destino y la sombra que te sigue se adelanta en el vacío truncando el bosque. Desfiladero de bilis espera el apagón.
Gira ya la llave para nunca más creer que tras la sonrisa no están los dientes.

No hay comentarios: