Abatido espíritu que en la noche dejó su voz, sus piernas, su sentido.
Y ahora bajo un sol abrasador va fundiendose con las piedras del camino. Comiendo polvo y olvido.
Putas cenizas que deja la nada indomesticable.
Injurias de un pensamiento que busca la muerte.
Y entre rejas de acero está oculta hasta de si misma, la voluntad de amar. Muerta de aburrimiento encarga sus memorias al triste escritor.
La guerra no trajo libertad. Y las balas vuelan hacia ningún sitio.
La noche no traerá lo perdido. Pero tampoco se verá lo que duele.
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