cruzo el camino y es objeto mi vida porque extirpada de mi vida es el significado de la tierra, no está la hoja quemada, ni la diferencia con las guaridas de los topos, mantener ese estado es volverse loco y no hacerlo es ahogarse, es perder,  la lluvia fue de tejas, digo del calambre al pisar tu charco y dice más alto el horizonte que dice todo de vuelta, todo otra vez más amarillo, del dentro nacieron las hiedras y  con los cuervos hicieron naranja mis manos que soltaron su piel y te vi en lo lejos, muy pizarra, muy arena decir de los marineros, decir de la sombra que vio espantada el mar cuando creyó que era igual la sal que descender con las navajas y los prados, otra vez, porque no estamos solos cuando la roca afila sus labios y dice el nombre que teníamos cuando no estábamos locos pero vence porque es suya la guerra la hoja caída del eucalípto...