lógica de una herida supurando, última razón para buscar la puerta que ya es última puerta para abrir y comprobar que también el cielo que se muestra está roto, la perfección de un grito volcado a romperse en los oídos suena como un terrible pájaro que se acerca, no sólo es tristeza de que no viene la lluvia ni sólo es que en la casa falta mi abuela, es una teja que cae, es una canción que se raya cuando llega la luz, es el día de los muertos queriendo ir y sólo con las piedras de otras tumbas revolviendo el café que hará que lata más fuerte el deseo de tener los ojos abiertos mientras pasan las culebras, es la mancha imborrable de la tarde roja en que se rompió el jodido reloj, es que estoy de abril a marzo tratando de entender por qué me duele la cara cuando sonrío, es el túnel de los sueños que mejor nunca se cumplan, mejor que alguien apague la luz y eche cemento, pero que queden en suspenso las flores de los compasivos para que al pasar la sombra se pudran